miércoles, 30 de enero de 2013

SÍNDROME DE ABSTINENCIA DE ELLA

                                      Foto tomada después de ver Sálvame

Esto no es un relato de amor, es algo más fuerte.

Como un preso que cumple condena tacho los palitos de la pared de mi celda con lineas transversales.
No hace mucho que al volver a mi casa (de ayudar a unos mendigos) me encontré en mi cama una cabeza de caballo y entendí el mensaje. Era el empujón que necesitaba para vencer a la cobardía que me impedía separarme (emocionalmente) de ti.

Es difícil sacar de un cuerpo el veneno del amor, pero lo es más sacar la dependencia de unas palabras, de unas muletillas, de unos silencios, de una compañía,de unos monosílabos, de la AMISTAD.

El amor, la pasión, como los sentimientos contrarios (ira, odio, dolor) suelen tener fecha de caducidad. Algunos más que otros.
Yo nunca podré prometer a nadie que le amaré por siempre, que tendré pasión siempre, que le odiaré siempre, que sus hechos, palabras o indiferencia puedan ser perennes en el tiempo. No controlo tanto mis pasiones. Nunca he medido mis filias y fobias, por eso actúo siempre de corazón con el riesgo a equivocarme. Me equivoco mucho, demasiado.

La única palabra que se puede mantener con el tiempo es la amistad (o derivados). Es estar cerca de alguien con la que te une algo.Es estar unidos "sin etiquetas".  Es recordar que se ha vivido y que se ha sentido.
Es ser coherentes con uno mismo.

Ya no sangro, he coagulado todas las heridas de guerra. Ya no lloro, he secado todas mis lágrimas con papel de lija. Ya no respiro, tanto aire de sobra,me hiperventila y no me deja respirar bien.

Pero estas son las cartas que tocan para esta partida. Pierde el que no sabe conservar. Cada cual siempre tiene en su vida lo que se merece.

Eres (suponiendo que existieras y esto no fuera producto de mi imaginación enferma) la mejor persona que he conocido en años.
Nunca me ha dolido demasiado perder contacto con cierta gente, porque lo considero ley de vida, pero hay ocasiones que se antojan excepcionales. Son los momentos vitales que te quitan el aliento.


Dicho esto, creo que lo mejor es que me ate, amigo galeno, a la cama con esas muñequeras de cuero, me ajuste este traje blanco que me deja el culo al aire y de esa guisa aguante mis brotes de ser humano sudando errores, asimilando hechos, y pensando que el futuro es sabio y que al igual que a ti te ofrecerá, sin duda, la suerte que te ha negado, a mi me quitará las ganas infames de marcar tu número. Todo es cuestión de esperar que el tiempo coloque las cosas si están descolocadas.

Doctor, sé que esto no es lo que me pidió que le escribiera, las terapias sin acento argentino nunca fueron lo mio,pero debe entender que uno es escritor antes que paciente y escribe fantasías humanas como Petrarca escribió su Canzoniere " . Déjese de tonterías y deme otras dos pastillas azules de esas, de las que habla la canción de Sabina, bahhhhhhhh". 



                       "Pastillas para no soñar" Joaquín Sabina (¿quien si no?)






martes, 29 de enero de 2013

DOS VIDAS


                                          Habilidoso montaje hecho con Paint


Son dos vidas diferentes, o no tanto.

Se conocieron en el instituto (ese lugar donde los apellidos solo sirven para salir a la pizarra puteado por la vergüenza de exponerse ante la plebe). No coincidieron en clase. El deporte, los amigos comunes y la noche les presentaron.

Uno era moreno racial, de buena cuna, con novia e hiperactivo.
El otro era rubio caucásico, de cuna buena, sin novia y menos activo.

Jugaron unos ratos de mañana al fútbol , tras noches en la que ,ocasionalmente, coincidían en bares con copas a 40 duros.

También se encontraban en la cafetería que estaba en la  biblioteca, pocas veces dentro.

No tenían mucho que ver, ni por carrera, ni por objetivos, ni por forma de ser, ni por estado de disponibilidad en aquel entonces.

El último episodio que recuerdo de estancia común en la ciudad donde nos se conocieron  es cuando el uno dejó su céntrica casa al del medio de la foto de arriba (desde ahora será llamado el hombre de la corona)  y le mató una iguana.

El otro no tuvo conciencia de cuando el uno se fue de la ciudad. Sinceramente nunca creyó que tuvieran mucho en común.

Pero el destino es caprichoso, y el hombre de la corona decidió casarse y no tuvo una mala idea para despedirse de su soltería. La misma se desarrollo (a cuerpo de rey) en la casa costera del uno, el otro no pudo ir (y me confiesa que se arrepiente de ello).

El uno y el otro volvieron a coincidir en la boda. El uno tenía el pelo más largo y más canas. El otro tenía menos pelo. El otro descubrió que ese uno (que a veces le había parecido algo pesado cuando eran más jóvenes) era un tipo interesante.

El otro lanza desde entonces indirectas a el uno para ir a visitarle, este se hace el sordo.

El uno y el otro coinciden desde entonces en una red social.

El uno se ha convertido en un Flavio Briatore con gracia, hace padel, surf, golf, entra en las discotecas sin pagar y  disfruta de la vida con sus muchas posibilidades.
El otro se ha convertido en un Lord Byron con gracia, juega mal al padel, hace street basket,escribe y se cuela en las discotecas si puede,  disfruta de su vida sin sus muchas posibilidades comparándolas con el uno.

Uno trabaja en un buen trabajo, el otro busca un buen trabajo. Uno tiene el futuro resuelto, el otro no tiene certezas en su futuro.

Los dos leen a Carlos Sisi.

Después de tanto tiempo, de diferentes vidas, de estar a unos 700 kilómetros uno de otro, en este momento de sus vidas tienen un gran punto en común, abusan de la IRONÍA (que como bien sabéis es el llanto que en vez de llorar ríe).
 La causa es que mientras ven pasar por vicaria a todos sus conocidos ellos todavía creen que tienen cuentas pendientes con el amor, y que se merecen más que lo que tienen. Esperan que sus caminos tengan suerte (y seguramente la tendrán). Uno y el otro no son tan distintos.

viernes, 25 de enero de 2013

DEL AMOR NO SE VIVE



Una de las frases más estúpidas que conozco es esa que reza "contigo pan y cebolla".

Llevo una temporada desocupado, ya que mi trabajo de sicario a tiempo parcial no me da para comer. Los clientes no abonan la tarifa y las demandas no son viables.
Obligado por esta excesiva disponibilidad de tiempo me ocupo de mi otra pasión, la de psicólogo sin licencia.

Tengo un amigo que vive (casi en el extranjero) que me lleva contando sus problemas sentimentales desde hace mucho tiempo. Es un pesado, pero me divierte escuchar, siempre aprendo.
El otro día me llamó para que le llamara y me pudiera taladrar con sus cosas de humanos, temas que a mi no me importan una mierda porque mi alma ya fue hace tiempo enajenada en el monte de piedad de unos moros buenos.

Lleva desde los 16 o 17 años contándome historias de amores imposibles.
Un día se levantó de la cama y decidió que esas chicas con las que jugaba al basket podían jugar con él a otras cosas.
Siempre tuvo como espada la lengua y como defecto el pensar mucho todo.
Cambia más de objetivo emocional que Ted Mosby. Su problema es que hace que su vida gire en torno al amor, y del amor no se vive, no se come.
Siempre ha elegido mal, aunque en su beneficio diré que ha ido mejorando en el gusto, y con esta última creo que acertó de pleno, por eso le ha durado tan poco.

Le he escuchado mil veces que se iría a tal o cual ciudad por amor, pobre, pobre idiota.

Siempre le ha dado por escribir poemas cursis, normalmente cuando todo se ha roto.
Ha regalado rosas a mujeres que no las habían visto ni en dibujos y ha tratado a damas como putas y a putas como damas. Es algo mezquino y torpe.
Tan torpe que nunca ha sabido conservar una ilusión, tan poco práctico que hace del amor su leit motiv y del desamor su fuente de inspiración. Es muy Lord Byron.
Siempre está igual, contándome planes de conquista , éxitos y fracasos de golfo de medio pelo.
Yo, como hombre felizmente casado, le escucho con resignación, y con algo de entusiasmo ya que sus aventuras las hago mías, de tanto repetir modus operandis y ostias con la misma piedra me he empatizado con el susodicho.

Tiene ventajas pero no las ve. Es culto, guapo, listo, tiene carisma, tiene potencial aunque se empeñe en tirarlo por la ventana, tiene lo que muchos de su edad y credo desearían, y no tiene muchas ataduras.
No lo ve así pero es libre, libre para volver a golpearse contra un muro, libre para escribir fantasías y realizarlas, capaz de perdurar en las mentes como el que no pasa de puntillas por ninguna vida...

El vale mucho, lo sabe, pero insiste en no tener plan A, ni plan B, reinsiste en esperar que llegue su momento, y está casi en los 40 (bien llevados).
Se alimenta de ser él, pero eso no le paga facturas.
Nunca vivirá del amor, pero siempre vivirá con él.

Ayer me envió esta canción de abajo, no me pinta bien el tema, pero estoy seguro de que esta noche se dejará de gilipolleces, se pondrá su jersey nuevo y su bufanda de "chico interesante" e irá a ese bar donde la camarera le regaló el otro día una sonrisa y cuatro palabras.

Esta vez creo que si que tiene plan B, otro amigo común se ha ofrecido a ir a buscarle al calabozo con una lima y pagarle la fianza por si emula, más de lo cotidiano, a Hunk Moody.

Solo espero que algún día despierte de ese sueño eterno de los ilusos y sepa que de amor no se vive. Estos escritores son poco prácticos...

Vídeo que me ha enviado, siempre ha sido muy tremendista...y muy de Fito Paez.

                                              "Flores en su entierro" Fito Paez



jueves, 24 de enero de 2013

EL JUEGO DE LA VIDA

                                            Escena de New Girl

No, no voy a hablar de ese programa de televisión donde la presentadora sin dientes humilla a una persona frente a los suyos por una cantidad de dinero tan obscena como la temática del mismo.

Pitbull (seguidor de Cortázar y demás) dijo una vez que "unos llaman a esto problemas, dificultades, etc... yo (el señor calvo) lo llamo VIDA".

Es eso señores, la vida no es una balsa de aceite y no envidio ni un ápice a los que tienen la vida resuelta y se limitan a contar dinero como el que cuenta una colección de cromos. Yo aprendo de la imperfección y de los errores. Las piedras contra las que tropiezo varias veces me hacen mejor.
Cierto es que una mayor capacidad de recursos no me vendría mal, pero entiendo que no podemos ser todos iguales. A mi, el Dios de los Cristianos, me dio corazón, un físico vendible y carisma, a otros les dio poder, descendientes, dinero, trabajo, ilusión, tacto y una prima de Murcia.

Pones la televisión para ver como anda el país (ya que el País te pone un fake en su portada) y te encuentras que "Cuéntame" se ha vuelto moderno comparado con lo que tenemos y que vivimos en una sociedad gobernada por corruptos-pesebreros sin miedo y legitimada por mansos borregos unineuronales. La gente se pierde en guerras cainistas mientras confunden al enemigo y el objetivo que es básicamente cambiar el ordenamiento jurídico en todos los ámbitos.
No me extrañaría que me cerraran este blog por hacer este razonamiento, como que tampoco me extrañaría que los grises me impidieran meter mano a alguna muchacha de manera exagerada en algún portal con luz.

Triste por el panorama político y económico puedes optar por el refugio en el plano personal. En ese punto es cuando ves que las cosas no las haces bien. Las camareras te sonríen menos, tus propuestas honestas son rechazadas, tu novia se marcha con algún Brad Pitt de mercadillo, la vecina ya no coincide contigo en el ascensor, tus cafés siempre están calientes para ser tomados y "Cómo conocí a nuestra madre" te abofetea con saña y luego te agarra la cabeza por la nuca y hace un hueco en la pared con tu frente.

El deporte no se lleva bien contigo desde que no puedes jugar sin gafas y tienes más miedo de perder un ojo de un codazo que de los chavales foráneos de 2 metros que te vacilan en cualquier cancha de basket.
Si intentas la estúpida osadía de jugar sin lentes confundes el aro con un ovni y a tu compañero con la publi del Mediamarkt, anuncios que por cierto aborrezco con todo el alma.
Encima la estrella de tu modesto equipo de fútbol se lesiona por 6 semanas.

Siempre te queda el cine, puedes ir a ver la Vida de Pi y amar los tigres (los del bar siempre fueron de tu gusto), puedes afrancesarte y llorar con los Miserables (puto título canalla), puedes soñar con otros mundos con El Hobbit (donde los feos no son tan feos)  y puedes usar el streaming de casa para no parecer el típico regaladordecaramelosenlapuertadelaescuela yendo solo al cine.
¿Por qué vas solo? porque te cansas de pagar la entrada a petardas aburridas que han asimilado peor que tú el paso del tiempo o que son tan jóvenes que te pueden hacer quedar mal en el coito de después.

Ni se te ocurra coger libreta y lápiz para apuntar deseos, listas de la compra, direcciones de floristerías en San Valentín, cosas pendientes, e-mails de ucranianas y demás cosillas.

Y para colmo te ves teniendo que ir al extranjero para poder trabajar, tú que prometiste no estar nunca trabajando allí ni volver a estarlo.

Siempre te puede quedar el consuelo idiota de escribir lo que te salga de tus partes nobles, de momento es el último resquicio de pura libertad que tienes y puede ayudarte en todos los puntos anteriores como mejorar la situación de tu país creando opinión, puedes ligar provocando interés a mujeres que entusiasmadas por tus palabras (mal acentuadas pero llenas de sentimiento) te propongan un bis a bis y se lleven la alegría de que no eres el típico escritor feúcho de manual, puedes hacer deporte con 8 dedos (menos es nada),   puedes crearte tus propias fantasías que en el cine no te dan , puedes usarlo como blog de notas de promesas incumplidas e incluso puedes vivir de ello y conseguir que te paguen 3000 euros por post como refleja la prensa medioseria.

No son problemas, no hay que quejarse, esto es vida y espero que me dure unos 60 años más ya que me tengo que comer el mundo todavía, y lo haré.


lunes, 21 de enero de 2013

GANDIA SHORE

                          Elenco de intérpretes, demasiado tapados en este caso


Ayer hice un ejercicio de profesionalidad conmigo mismo y me apliqué en la visualización de esta serie-reality que atiende al nombre de Gandía Shore.
Como ya sabréis los curiosos ávidos de carnaza que veis este tipo de programas esta idea de reunir un grupo de gente en una casa para que se insulten y follen no es nueva.
En España tuvimos desde hace años la reconfortante idea de emitir Gran Hermano y como somos animales de costumbres no la hemos perdido. Al frente pusieron a una señora que se mea en la ducha y un año a otro que bebía ginebra en taza de café.
Pero el padre legítimo de esta obra catódica es Jersey Shore. Eran un grupo de americanos que trabajaban (sarcasmo) en una tienda de camisetas y que salían todas las noches a beber y a chingar.
Luego hicieron en Gran Bretaña, Geordie Shore, una versión british con personajes sin el carisma de la americana y más aburrida, más gris. Da pereza verlo.
Envidiosos como somos del talento extranjero aquí hemos hecho nuestra versión patria demostrando que a calidad humana y a carne no nos gana nadie.
Dicho esto quiero decir una cosa, el casting de la versión española me parece muy acertado (sin sarcasmo).
Cuando uno ve este tipo de talent show sabe lo que ve. Asumida la pérdida de tiempo (que dedicaremos a ello) hay que valorar las cosas.
El casting es muy bueno, muchas personalidades distintas y muchos ámbitos representados, menos los extranjeros, los gays y los intelectuales están todos.

Sería injusto generalizar y meter a todos en el mismo saco.
Vale que quizás abusan de la coletilla "nano", vale que llaman a las tías "teta" (si lo hago yo aquí me meten un ostión que me dejan temblando), vale que abusan del "¿vale?" tan belenestebanesco como medio de reafirmación de sus teorías de física cuántica y evolutivas, pero tienen su punto.

-Hay un tipo, "Labrador" que es el clon de Rafa Mora, ególatra, calvo musculoso, presunto machista y rompecorazones de After. Al final de la serie llora por todo, se muestra enamorado de la tía con la que va al gimnasio y queda como un tipo sensible que da más ganas de darle una chocolatina que una ostia. Evoluciona, no es un personaje hueco. Digo personaje porque presumo algo de sobre-actuación,  espero que sea así por el bien de este país.
- Esteban es el más grande y cachas de los chicos. La más grande de las chicas es Gata, luego hablaré de ella. Es un tipo con cara de buenazo, pinta de buena gente y buen colega. Creo que es el más natural de todos, por lo menos internamente ya que a nivel músculos tiene pinta de ser un fiel seguidor de Amstrong a la hora de ver ciclismo.
- "Clavelito" es un calvo grande y feo. Siento ser directo, pero mayor putada es hacerse llamar "clavelito" y no se queja, esto podrá asumirlo. Tiene la mirada del tipo que te la va a clavar a la mínima y que liga porque en las discotecas hay poca luz y el alcohol es malo.
- Abraham es el rubio-guaperas tipo Carlos Baute. Un pijito de Madrid que cuando se enfada parece la niña del exorcista. Amante de los tangas de uso propio y de la música y las creencias de Ricky Martin, presumo.

En cuanto a mujeres hay cuatro pedazo mujeres que harían las delicias de cualquier hombre, con poco estómago y mucho hambre.
- Ylenia es la más mona (de guapa) de todas. Rubia siliconada y tocapelotas. Le echan de la casa según guión, sorprendente ,porque su nivel oral y de formas no difiere mucho de sus compañeros de tropelías.La más odiada, buen marketing. Tuvo mambo con "Labrador" demostrando lo buena pareja que hacían. Fiel seguidora de Albert Camús.
- "Core" es una catalana de buena cuna, pero que debió caerse de ella de pequeña. Claro ejemplo del poder de un buen maquillaje bien puesto y que es una maravilla verla en las tarimas bailar sin romperse (mejora el truco de Dynamo)
-"Gata" es, pufff, ... me sobraba, me aburre, muy plana (en cuanto a conducta, obviamente).El error del casting.
- Arantxa es una mala copia de Snooki la estrella de Jersey Shore. Pierde peso según pasan los capítulos. Es una choni orgullosa de serlo. Eso me recuerda la frase esa de que "los tontos nunca se quejan de ser tontos".

En resumen, es un producto de la MTV que cumple con el propósito de entretener.
No se hace pesado porque dura una hora y  tendrá sucesivas temporadas donde estos chicos que  (se me olvidaba decirlo) trabajan en un chiringuito de playa repartiendo flyers y no solo están todo el día de fiesta borrachos y zumbando. Se ajustan a guión.
A la gente que lo critica le diría que no lo mire, tiene otras opciones como poner debates políticos donde tendrá conciencia de que vivimos en una mierda de país donde los ricos no temen por las consecuencias y nos sodomizan más desde arriba que lo que hacen estos chavales entre sí. Están en la edad, no molestan.

                            Banda sonora. De tanto escucharla hasta casi me gusta.




lunes, 14 de enero de 2013

LAS LÁGRIMAS DE UN HOMBRE


Se tiene la equivocada opinión de que los hombres no lloran.

Era un sábado por la tarde y estaba empezando a anochecer. Recibí la llamada de un amigo presente en mi vida desde hace tiempo, mucho tiempo, que optó por hacerme pensar a base de reflexiones demasiado sesudas para un día de ocio y disfrute. Le incité a que cambiara seso por sexo y ni sonrió.

Me comentó que había estado intentando quedar con alguna chica esa tarde, con cierta insistencia, ya que todos sus amigos están felizmente casados y no están dispuestos a rendir cuentas con la parienta.
Corroboró que a ciertas edades la disponibilidad física y mental está más limitada. La gente prefiere el sillón y las redes sociales que el café (o la cerveza) con charla filosofal de propina.

Todas pusieron excusas pueriles que denotaban indiferencia y el optó por irse al cine a intentar soñar con otros mundos que fueran más sencillos y humanos que este.

El narcótico cinéfilo duró dos horas, luego pudo comprobar que el mundo seguía igual de poco atrayente y con las mismas posibilidades que le habían dejado marcado por la desidia antes de entrar en la sala.

Impotente, como solo lo puede estar alguien que se da cuenta de que no ha estado nunca enamorado, que nunca ha conservado lo que ha tenido, que no lucha porque no tiene fuerzas para ser valiente, que ha perdido la labia y la osadía en una esquina, que deja escapar a la mujer de su vida, me llamó en busca del consuelo, el consuelo cobarde del que no tienes agallas ni para amar, ni para cambiar las cosas, ni para leer la prensa.

Yo ni doy ni recibo consejos pero al escucharle llorar de rabia le propuse que si conocía alguna vez al Mago de Oz le pidiera valentía, ya que eso le daría fuerzas para limar defectos y cubrir carencias.
Le solté algunas palabras (en condición de propina) con el corazón encogido del que escucha llorar a un hombre que reconoce sus limitaciones.
Me recordó a la canción de Patrick Bruël, esa que decía "ver a un niño sufrir, ver a un hombre llorar, y tener que admitir tanta mediocridad..."

Le dejé tranquilo y agradecido.

Yo me levanté de mi teclado cerrando con un golpe violento el Facebook, me puse mi abrigo gordo, mi bufanda de intelectual, me sequé las lágrimas y salí hasta que la luna fue sustituida por el sol y mi tristeza por esperanza.


                                                  Romper la voz - Patrick Bruel

lunes, 7 de enero de 2013

ALBERTO CHICOTE Y SU PESADILLA EN LA COCINA




Alberto Chicote del Olmo es un tipo que cae bien. Tiene cara de bonachón, esa mirada del que tiene arranque de potro salvaje cuando se enfada y luego parada de burrito manchego cuando se le pasa.
Eso es nobleza al fin y al cabo.

Puede que parte de su temperamento lo lograra jugando al rugby. Los ignorantes dirán que es un deporte de bestias, eso es que desconocen su esencia y sus peculiaridades como el "tercer tiempo".
Yo una vez conocí a un jugador de rugby enfadado, muy gilipollas, pero tenía motivos ya que me estaba enrollando con su novia en la puerta del local donde el estaba, yo era joven y tenía poco aprecio a mi vida, pecados de juventud...

Chicote es un currante de esto de la cocina, tiene varias muescas en su revolver de las que destaca su restaurante de fusión NODO y el PANDELUJO. A poco que sepas de cocina les habrás escuchado, sobre todo el primero.Además ha sido galardonado con varios premios individuales, aunque yo siempre pienso que la mayoría de los premios en todos los ámbitos son pura mierda manipulada.

Ha colaborado en el País y con ese genio llamado Toni Garrido, ahora está en la Sexta. No le veo yo en Intereconomía ni en la Razón. Hay cosas que están claras, cuestión de principios.

Luce casacas de Ágata Ruiz de la Prada. Parece ser que le regaló una y luego el ha encargado varias. Es un toque de originalidad, de imagen de marca, me gusta, crea buen rollo.

Sobre el programa de "Pesadilla en la cocina" tengo opiniones enfrentadas.
En su labor de coach está muy bien. Se le coge aprecio, llena pantalla, habla con coherencia, con pasión...
El fin último del programa no lo veo claro. Si es pagar una reforma a los dueños lo entiendo, pero seamos sinceros, ¿alguien iría a comer donde ves que el dueño o el cocinero es un guarro de cojones?. La gente no cambia, si dan asco...darán asco.

Yo no iría por mucho que me cambien de envoltorio el regalo. Ellos pillan el dinero de la productora y ya está, muchos cierran al poco tiempo.Es lo que es.Pero puede servir de ejemplo para los que quieran empezar con un negocio de ese tipo.
Si han sido unos incompetentes para llevar un negocio en años está claro que por un día no cambian, eso seguro.
Como espectáculo televisivo está bien, como acto práctico dudo de su efectividad.

Otro tema es el de la limpieza de las cocinas de los restaurantes donde acudimos normalmente.
Hace tiempo se puso de moda poder ver la cocina de los establecimientos, ver los cocineros trabajar.
Yo no quiero verlo, hay sitios que he visto quien cocinaba y no he vuelto, puro asco.

Se critica mucho la limpieza de los Kebaps y de los Orientales, pero si analizáramos las medidas higiénicas de los bares de barrio veríamos que no son las más adecuadas, por ser fino.

Es por eso que la utilidad final de este programa la veo inexistente, salvo que es un show protagonizado por un tipo con carisma por arrobas, ingenio, y que llena la pantalla como solo los elegidos para la comunicación pueden conseguir.

Por cierto, el chef de la versión americana, Ramsay, también me gusta mucho. Es un pelín más agresivo verbalmente que Chicote pero irradia nobleza y magnetismo. Son dos claros ejemplos de lo que debería predominar en la sociedad en general.


                                                            Un escocés con mala leche



                                                           Casaca de Ágata Ruiz de la Prada


                                                         Te suelta frases como esta y te deja pálido


jueves, 3 de enero de 2013

TIENE USTED CARA DE HIJO DE PUTA



Todos somos fisionomistas, otra cosa es que no hagamos caso a nuestras percepciones.

La fisiognomía (del gr. “physis”, naturaleza, y “gnomon”, juzgar o interpretar) es una pseudociencia basada en la idea de que por el estudio de la apariencia externa de una persona, sobre todo su cara, puede conocerse el carácter o personalidad de ésta.

Si tienes la impresión de que un tipo es un hijo de puta ,por una primera impresión, rara vez te decepcionará.
Si piensas que es un buen tipo es menos probable que aciertes, porque las personas buenas pueden evolucionar o involucionar a malas personas, pero rara vez un cabrón es bueno, no sucede.

Yo recalco mucho eso de "tienes cara de buena gente", por eso mi obsesión con analizar las miradas.

Muchas veces escucho: "me engañó, creía que era buena gente pero me estafó, me dejó por mi amiga, me robo las tarjetas y me mató al perro".
Pocas veces escucho: "parecía un malnacido pero me ayuda en todo, me hace la comida, me saca el perro a pasear, ayuda a las ancianas a cruzar la calle y me ha regalado rosas".

Conclusión: la gente no cambia ,casi nunca, para bien.

La vida, si algo tiene es que es un constante cúmulo de experiencias que deben cambiar tu percepción de la propia vida.
Con 3 años no tienes malicia, no tienes constancia de los peligros, todo el mundo es bueno, tu eres inocente y todo el mundo quiere jugar contigo.
El viejo con gabardina y caramelos nunca es una amenaza.
Con poca edad se pueden perdonar fallos, pero con 40 tacos que alguien diga que ha sido decepcionado por alguien demuestra que ha tenido poca vida (poca calle) y que el culpable de sus ostias no es el que las emite sino el que a ciegas las recibe.

El otro día observaba la cara de los tipos esos que han realizado matanzas indiscriminadas el año pasado en EEUU. Todos tenían cara de hijos de puta, de chiflados, todos. No puede sorprender ni a Bambi que tipos así cometan actos de esa naturaleza desquiciada.
Todos tenemos un vecino que sabemos que en cualquier momento puede matar a sus padres con una katana, todos.

Estamos rodeados de pirados y de mala gente. La suerte que hay es que la buena gente es la que más abunda, gana por inmensa goleada.
En tiempos duros (como los que nos están tocando vivir) podemos observar actos de generosidad, de compañerismo, de solidaridad, de unión entre las gentes. Observar sus miradas, transmiten confianza.

Ahora un ejercicio práctico: observar las miradas de los causantes de la crisis, banqueros , políticos...gente conocida de la que salen en los medios todos los días...
La miradas de los que tienen las mayores fortunas del planeta...
Las miradas de los delincuentes de guante blanco que entran por una puerta al juzgado y salen por otra...

Si, coinciden tienen mirada de lo que son. No puede sorprender las consecuencias de sus actos.

Otro ejercicio: observad a los rateros que roban para comer, algunos tienen mirada de desesperación pero no de mala gente...

Si vais en el metro y jugáis a mi juego, ese de imaginar las vidas de la gente que comparten vagón con vosotros, podréis adquirir bases de datos suficientes para evitar la decepción.
No es cuestión de ponerse tiritas antes de la herida o ponerlas después , es cuestión de evitar la herida.

Siempre recuerdo el dicho ese de "parece usted francés, parece lo que es".

Si alguien os parece que tiene cara de hijo puta, haced caso al instinto, lo es.