jueves, 27 de diciembre de 2012

FRANK DE LA JUNGLA

                                               Con una cosa muy larga entre las manos



Francisco Javier Cuesta Ramos es leonés, profesor de tenis, miembro de una asociación para la conservación de serpientes (y similares) y está casado con una sex symbol tailandesa.
Tiene tres hijos, Zape, Zen y Zorro. No le gustan los nombres como Antonio o Pepe, por eso se cambio el suyo por el de Frank.
Algunos pensarán que está loco, otros que es un imprudente, y otros envidiarán cochinamente su libertad.
Es un niño grande que disfruta con lo que hace.
Poca gente puede decir que hace algo con pasión, este tipo la regala.
Como toda persona afectada por el síndrome de Peter Pan tiene enfados momentáneos y pataletas las cuales muchas veces son para llamar la atención. Tiene química con la cámara.
Desprende nobleza, tiene la mirada del que no miente, del que no sabe mentir.

Su look es curioso, personal, puro marketing:

-Gorra para atrás como las que llevan los chavales traviesos, esta de color blanco, como la mayoría de las cosas que lleva. Blanco inmaculado, no llama la atención como color chillón en la selva.Eso le mantiene vivo.
-Camiseta de manga larga, lógica para evitar los roces con las plantas y para mitigar las mordeduras de las serpientes, de las que lleva unas cuantas ya por cierto (y algunas de arañas y demás animalitos salvajes).
-Sandalias de plástico de las que usan los enfermeros a juego que parecen poco lógicas para moverse por donde se mueve, con calcetines , como no, blancos.

Muy educativo a la hora de verle sacar el antídoto del reptil, hacerse cortes, no tan emulable en su osadía, cosa que recalca, que lo que el hace no es un  juego. Es como los del Pressing Catch, tu los ves por la tv y si te dedicas a hacer lo mismo es que eres gilipollas. Algún idiota habrá muerto ya por intentar dominar una víbora con la espumadera de la paella.

Lo descubrieron por casualidad en Callejeros viajeros. Si, ese programa donde solo sale gente pija y aburrida hablando de bares y de monumentos viejos. Eso sucedió en el 2010 y los productores vieron un filón en su locura. Es original, es algo que no vemos desde Feliz Rodriguez de la Fuente, pero esta vez los animales no están presuntamente drogados como sucedía en "El hombre y la tierra" (eso se decía).
Ha ganado varios premios.

Siempre va a acompañado de su cámara Santi Troncho (novio de Ana Fernández, el pibón de los Protegidos), un redactor en Tailandia y una redactora en España.
Ha hecho dos versiones, la que habla de su vida allí, y la que habla de la fauna aquí en España.
A día de hoy, hace pocas semanas que ha decidido no continuar con los programas, dice que no le motiva, le entiendo, pierda la libertad y espontaneidad por la dictadura de la televisión caníbal.
El existía antes de salir en la televisión y seguirá con su vida después de ella, aunque supongo que volverá.

Ha dejado grabado un reality de supervivencia, por África creo, donde comparte aventuras con gente como Jesús Calleja, otro leonés con guindilla untada en el culo.

A mi me hipnotiza verlo, me encanta su forma de ser apasionado con lo que hace, su antes mencionada libertad.
Es el contrapunto a mi, con el culo pegado en una puta silla frente al pc todo el día.

Todos deberíamos ser más Frank y no perder la ilusión por las cosas ni dejar de lado las pasiones.
41 años de vivir a tope, un buen tipo, le deseo la mejor de las suertes.


                                                   Más larga que Nacho Vidal


                                               Rodeado de políticos y banqueros

                                               
                                         heridas de guerra (esto fue de un accidente de aviación)

lunes, 17 de diciembre de 2012

YO TAMBIÉN CONOZCO A UN ESCRITOR GILIPOLLAS



No he sido del todo sincero, conozco a varios.

Muchos dirán que no soy escritor, que no estoy legitimado por el Sumo Sanedrín de sabios junta-letras para opinar, pero yo me acojo al dicho "quien pesca un pez, pescador es", así que como he publicado (aunque sea coralmente) me convierte en escritor.
Otra cosa es que escriba mierda, eso es a gustos, según paladares.

El tema de escribir una antología benéfica ha sido muy gratificante en muchos sentidos, he aprendido mucho, y he sacado tres conclusiones claras: que estaba rodeado de grandes artistas, que no vuelvo a currar gratis (porque no se valora) y que debo eliminar de mi mente proyectos que involucren a mas de 3 personas.
Pero dentro de ese grupo no hay ningún gilipollas, al revés, buena gente con fines nobles.

Los gilipollas abundan en las redes sociales y hay varios tipos.

Están los que se empeñan en parecer interesantes cada cuatro palabras, usando vocablos que no creo que usen comprando el pan, y que me resultan pastosos, difíciles de digerir y me dan pereza.
Ser rebuscado en el uso del lenguaje es una muestra de que se quiere camuflar detrás del Barroquismo la mediocridad del que poco sabe.
Esa palabra la leo mucho últimamente: "mediocre". Me descojono. Nadie me lo ha llamado, lo mismo le daría la razón, pero se lo llaman los escritores, unos a otros, cuando tienen sus peleas de gallos y los egos pugnan por demostrar quien es mas imbécil.
Que yo sepa la escritura, como cualquier otro arte es cuestión de gustos. Para mi Paulo Coelho, Miró, Almodovar me parecen poco interesantes en su labor, por no decir sobrevalorados. No les llamo mediocres, solo digo que prefiero un tiro en el pie antes de ser sometido al disfrute de su obra.

Los escritores de la era cibernética se empeñan en reconocer sus limitaciones buscando la comparación con el de al lado. Hay pastel para todos señores, no reiteren su imbecilidad en cada post.

" No te avergüences de reconocer tu ignorancia, sino de mantener esta necia conversación que la revela".

Por un lado están los bocas faltones, por otro los envidiosos sin espejos en casa. Tengo la teoría de que los complejos provenientes de la cuna amargan el carácter de los hombres y les vuelve imprudentes a la hora de valorar a los demás, y desacertados. Me hace gracia como se critican las fotos de la gente ,que hace marketing de la mejor manera que cree, para vender su libro. Envidia cochina.

Yo aprendo de todos, incluso los que peor me caen cuando se meten en berenjenales (políticos, deportivos, sociales) tienen muchas cosas que valoro y que tomo nota de ellos.

Creo que a todos nos iría mejor si fuéramos como el eunuco de "Juego de Tronos".

Hay mucha gente sola en este mundo, para mi es la mayor lacra que hay, y tanto tiempo frente al monitor del pc  dando vueltas a las situaciones personales crea inseguridades que se plasman en ciertos hilos.

El ingenio está en peligro de desaparición, se busca la gracia viral o el aplauso fácil. Lo mismo es lo que busco yo con este post y me estoy psicoanalizando, me ahorraré una pasta en terapeutas argentinos, sigamos pues.

Otra observación, es indudable que en las redes sociales ha aumentado la figura del "palmero".
Da igual lo que diga su admirado, da igual la foto que ponga, que siempre pondrá un "me gusta" o hará un comentario de compromiso con el único fin de dejar huella para no caer en el olvido.
No estoy en contra de la complicidad, solo digo que estos "onanistas literarios" han aumentado. Es un fenómeno fan que ha dejado en nada a los de los Hombres G o a Justin Bieber.
Lo que si me llama la atención es lo talibán que son con ciertas críticas a sus dioses y los pocos argumentos que suelen tener al defenderlos. Son clientes potenciales, bienvenidos sean con sus hachas o sus hoces.

Al final te das cuenta que en este mundillo literario, extremadamente interesante y productivo, hay gente interesante con la que te tomarías un café tan ricamente y otra que te hacen reír, cabrearte, amar, admirar, llorar,vomitar, pensar, es decir : te hacen sentir, no te dejan indiferente, te recuerdan que estás vivo y eso te hace querer mejorar y seguir con ansias de aprender.

¡Bendita hoguera de vanidades!





lunes, 10 de diciembre de 2012

EL ASESINATO DE UN LINIER EN HOLANDA






Hace una semana , en Holanda, 3 jóvenes jugadores de fútbol de edades comprendidas entre 15 y 16 años asesinaron a un juez de banda de 41 años en el transcurso de un partido.
Una patada en la cabeza y tres en el abdomen, no es un accidente.

No me sorprende.

Hace tiempo que el deporte está estúpidamente siendo tomado por la amplia masa borrega y no entiende que es solo eso DEPORTE.

Un partidos de críos de esa edad debía ser una fiesta, pueden picarse, retarse, provocarse con el balón, lo que quieras dentro de la realización de un partido.
Mucha culpa de este germen de violencia lo tienen los padres. Todos quieren tener a un Messi como hijo que les retire de su curro de 8 horas y cuando van a ver partidos de niños de 13 años les meten una presión obscena y descargan de las frustraciones personales (y posiblemente laborales) en un árbitro de 15 años que seguramente esté ahí gratis o por pocos euros. Si compensa ser “trencilla” es otro tema a tratar, algo de masoquismo tiene implícito.

Debo confesar una cosa, hay un día que me marcó profundamente en esto del deporte y violencia en categorías infantiles, el día en el que decidí abandonar los terrenos de juego para siempre.

Todo sucedió un soleado día de Octubre de hace un par años, yo vivía en Girona. 
Era segundo entrenador de un equipo local de fútbol y por ausencia justificada del primero (viaje de novios) asumí su puesto con la ilusión típica del que puede hacer lo que quiera sin consultar.
El grupo de jugadores era un grupo heterogéneo de razas, colores y credos que tenían en común ser buenos chavales y los síntomas de tontería que conlleva el paso por la adolescencia.
Ese partido iba bien, jugábamos bien, nos divertíamos tocando el esférico y buscando la solidaridad del compañero de cara al marco contrario, era un partido normal.
Lo anormal fue ver a los padres del equipo contrario insultar a niños de 14 años, los padres de esos niños insultar a los que insultaban a sus hijos, los niños que estaban jugando asimilar los ejemplos paternos e insultarte entre sí. Todo termino con una  pelea descomunal con intercambio brutal de puñetazos y valientes de 40 años pegando a niños 25 años menores. Un puta vergüenza. 

Yo me limité a separar a la gente, a traerme a mis jugadores, (los que no estaban poseídos por Mike Tyson) a un banquillo alejado. Estaba furioso, triste, abatido, asqueado.

Al día siguiente del entrenamiento les solté una charla de la que espero que a alguno se les haya quedado algo, yo sé que si. No quería abroncarles, no quería decirles que sentía pena por los padres suyos que se metieron en la pelea, solo buscaba la reflexión.
Les dije que se pusieran en mi lugar y me imaginaran yendo a ver a su madre para contarla que su hijo que había salido esa mañana a hacer deporte contento había perdido un ojo en una estúpida y estéril pelea.
Alguno puso cara de respeto, otros de recapitulación, otros de indiferencia y alguno me comentó que tenía razón.

No tardé mucho en dejar ese equipo y el fútbol en general. Mi sensación de hartazgo y asco pudo con mi ilusión de madrugar para intentar crear personas en vez de futbolistas.

Lo dicho, no me sorprende la muerte de este linier en Holanda, aunque si me deja consternado y apenado.

lunes, 3 de diciembre de 2012

LIBRO DE CUENTOS PARATIEMPO, ARTE AL SERVICIO DE UNA BUENA CAUSA

                                                      Portada de Gustavo Raga Pascual



Elaborar un proyecto así no es fácil, es más complejo de lo que se puede imaginar el lector ocasional del producto final.
Primero tiene que surgir una idea. Esta la parieron Eleazar Herrera, Ximo Soler y Gustavo Raga. Son 3 artistas jóvenes y con ilusión y por eso querían compartir sus ganas de hacer cosas y ayudar con los demás.
No es fácil confeccionar una lista de colaboradores. Muchos tienen buenas intenciones pero no tienen tiempo, otros se comprometen a ello y ven que no pueden hacerlo( por los motivos que sean), otros se retiran con el proyecto ya empezado y a otros no les interesa. Todo es lícito y no critico ninguna de las posturas antes indicadas, soy más de festejar las presencias de los que al final están que lamentar las ausencias de los que no figuran.
Siendo justos también hay que decir que mucha gente no está por no decírselo, por tener un cupo lógico de personas, pero que estoy convencido que les habría gustado echar una mano.
Porque de eso se trata este proyecto coral, de ayudar en tiempos jodidos a gente que lo necesita. El fin último es ayudar a los niños con cáncer, independientemente que sean de ASION (como es este caso) o cualquier otra organización. Es utilizar la solidaridad como arma de conseguir recursos.
Una vez confeccionada la lista de escritores y de ilustradores hay que crear unas pautas en el proyecto. Todo va despacio, todo se hace más lento de lo que es, a todos nos entran las prisas y los plazos parecen enormes.
Algo tengo claro, todos los que han colaborado o han estado en el proyecto de una u otra manera son buena gente. Es un orgullo rodearse de ellos. Eso si, reconozco que no volveré a participar en un proyecto coral en mi vida, demasiado estrés para mi limitado cuerpo, soy más de grupos pequeños.
Una vez escritos todos los cuentos (y magistralmente ilustrados) pensé en dar un plus al proyecto, y por eso contacté con J.J. Vaquero, monologuista vallisoletano, conocido entre otras cosas por participar en el Hormiguero de Antena 3, para que nos hiciera el prólogo. No dudo en hacerlo.Muy buen tío y muy dispuesto a apoyarnos, da  gusto así.
Una vez acabado todo lo dio forma Luis Porteiro y quedó el ebook tan chulo como veis.
Mucha gente nos dice que porque no lo sacamos en papel, y la respuesta es clara, queremos minimizar en gastos para aumentar en beneficios, queremos que los niños se lleven lo máximo posible, y a 2,68 euros el ejemplar creo no hay excusa para no adquirir uno.
El resumen es que es un proyecto apasionante, rodeado de verdaderos artistas solidarios y exquisitas personas , con el único fin de ayudar.¿Colaboras?

Esta es la lista de colaboradores en este libro:

Prólogo:

J.J. Vaquero

Escritores:

Ramón Cerdá
Laura López Alfranca
Anabel Botella Soler
Ximo Soler
Eleazar Herrera
Carlos del B. Iglesias
Alicia Pérez Gil
Helena García

Ilustradores:

Gustavo Raga Pascual
Judith Lloret Lansaque
Jesús Guzmán
Montero Ars
Pablo Gómez Vidal

Diseño y maquetación:

Luis Porteiro








Facebook del libro (dad me gusta)





https://www.facebook.com/LibroDeCuentosParatiempoProyectoSolidario




Link para comprar el libro en Amazon

http://www.amazon.es/gp/product/B00AB1BPSO/ref=as_li_ss_sm_es_fb_asin_tl?ie=UTF8&tag=pyt-21&linkCode=shr&camp=3714&creative=25238&creativeASIN=B00AB1BPSO&qid=1353617802&sr=8-1




miércoles, 28 de noviembre de 2012

EL DIARIO OSCURO DE KAROL SCANDIU

                                        Cartel del jueves 29-N en Valladolid muy bien acompañada


Muchas veces leo por compromiso, y eso no me gusta.
Cuando llegó a mis manos el libro de Karol Scandiu "El diario oscuro" empecé a leerlo porque es amiga.
Me dije para mis adentros "una historia de vampiros al estilo Crepúsculo, típica novela juvenil ligera e insulsa de las que no leo ni borracho y que me producen indiferencia y urticaria a partes iguales", me equivoqué.
Es una historia con sustancia, con antecedentes vitales en los personajes, no son planos, no carecen de sentimientos. Hasta los inmortales parecen sensibles a caer presos en la tentación.
Es una mezcla de novela de amor, aventuras, acción e incluso policíaca.

Tiene un ritmo trepidante salvo cuando se detiene en la recreación de escenas que requieren su descripción pausada.

Es una novela cruda, desgarradora, sin paños calientes, sin vaselina, sin buscar el eufemismo.

Karol provoca sentimientos encontrados : nos pone sensibles, irascibles, angustiados y sobre todo nos lleva magistralmente a la mimetización con los protagonistas buscando una cosa, principalmente, que es la VENGANZA.

Es una historia que la protagonizan vampiros como podían haberlo hecho panaderos, camareros, torneros fresadores o estudiantes.
No abusa del "superpoder" de estos seres para la resolución de la trama.
Los personajes principales son Philip Moonfark, un vampiro con contradicciones internas y Jane, una débil muchacha ( en apariencia ) castigada por un pasado de abusos y silencio que la convierte en alguien de acero.

Los secundarios son gloriosos. Me encanta el amigo del protagonista, el también vampiro Malrrón, y el jefe de policía. Hasta el malo-malísimo del padrastro de ella tiene su punto (todo dentro del asco).
A pesar de ser una novela para leer de varias veces, no es bueno leerla de una vez porque no se saborea, se hace ágil. Los pasos de escena a escena se hacen livianos y todo eso es debido a la estructura de diario de la obra.

Creo que lo más destacable del libro es que te hace sentir. Ese cúmulo de sensaciones que evoca en el lector distingue este libro de uno vulgar. No deja indiferente.

                                                     Video book "El Diario Oscuro"

Sus facebooks:

https://www.facebook.com/KarolScandiuEscritora?fref=ts

https://www.facebook.com/pages/Karol-Scandiu/222345254476053?ref=ts&fref=ts

El facebook de Erotika:

https://www.facebook.com/pages/Er%C3%B3tiKa-Vol1-Karol-Scandiu/138957486178309?ref=ts&fref=ts

También ha sacado su primer libro "Erotika" en sonolibro, además de la versión en papel ya existente.Este es el enlace de la versión papel.

http://www.amazon.es/Er%C3%B3tiKa-Vol-1-Saga-ebook/dp/B007P02OSE/ref=sr_1_1?s=books&ie=UTF8&qid=1354095893&sr=1-1

Su foto


                                                                     Pálida cual vampiresa






lunes, 26 de noviembre de 2012

PEQUEÑOS EPISODIOS QUE DEJAN HUELLA. EPISODIO 2: EL CURA


Debo reconocer que "gracias a Dios no soy creyente"

Tengo mis razones.

Las cosas cambian. Yo iba a un colegio de curas de esos donde una misma persona sabe de mucho, como si del síndrome de Nemo padecieran, y en realidad te enseñan mal muchas cosas en vez de bien unas pocas.

En quinto curso yo quería ser misionero, me veía en América de Sur ayudando a los más necesitados en su enseñanza.
Esto era producto de que venían a clase misioneros que allí ejercían y nos hablaban de las maravillas que se producían en las gentes cuando se les hablaba del camino a seguir. Eramos muy jóvenes, íbamos a misa dos veces al día (por imperativo), cantábamos canciones de alabanza al misericorde, en definitiva, estábamos en el lugar adecuado para salir todos como el Padre Apeles (y no me refiero a eso de ser aficionados a los canapés ni al papel cuché).

He llegado a ser hasta monaguillo y ayudar al sacerdote de turno a oficiar la misa dándole acceso a los elementos sagrados para que lo compartiera con la ferviente afición.

Llegó un momento en que me plantee si eso era todo tan bonito o estaba siendo fruto de una alienación.

Un hecho me hizo perder la fe, un hecho repetido.
Después de clase había clases complementarias, algunos nos quedábamos para realizar actividades que no entraban en el programa de las clases ordinarias. Yo hacía entre otras cosas algo de kárate.
Pues bien, tenía la costumbre de comerme un bocadillo de considerables dimensiones después del entrenamiento.
Había otra costumbre que no me gustaba tanto. Había un cura procediente de Madrid, viajado y culto, que tenía la costumbre de abordarme si me veía en los pasillos y pedirme un mordisco de mi vianda.  Sobra decir que cuando me llenaba de babas mi merienda yo rabioso la tiraba con furia y asco a la papelera, a escondidas.

Tanto se repetía el tema que harto de disimular complacencia para que el enviado del de arriba no tomará represarias en clase, realicé el acto de "desprendimiento violento e involuntario" del bocadillo delante de su mirada.
Sorprendido de que un niño no quisiera compartir babas con un viejo me preguntó el motivo y yo le dije con los ojos inyectados en sangre que mi comida era mía y que no la quería compartir con nadie y menos con él.

Viendo Friends años después me sentí totalmente identificado con Joey.

El acto no tuvo grandes consecuencias. El valoró mi muestra de personalidad y no volvió a pedirme un mordisco del bocadillo. No me puteó en clase e incluso creo que me puntuó por encima algún examen.

La otra consecuencia es que a partir de ese momento empecé a cuestionarme todo en mi vida, y más concretamente mis creencias y no volví a abrazarme a más fe que no sea la de creer en mi mismo.



miércoles, 21 de noviembre de 2012

PEQUEÑOS EPISODIOS QUE DEJAN HUELLA. EPISODIO 1: "LA JUDOKA"

                                   Yo intentando convencer a una niña de que mis intenciones eran honestas


Episodio 1 ( La "judoka")

(Mantengo oculta la identidad real de la susodicha por el riesgo a que me lea por accidente, el mundo es un pañuelo)

Eran tiempos de instituto.
Teníamos unos 14 o 15 años y como todo el mundo sabe estábamos tontos perdidos.
Por aquella época existía el BUP y el COU, nosotros pululábamos por primero de BUP.
Era clase de inglés. Nunca nos han enseñado bien inglés, desde los colegios en los que la misma persona impartía 5 o 6 materias a estos tiempos que relato donde nos tocó sufrir a verdaderos incompetentes, entre ellos destaco al del pelo de punta rojo, íntimo de mi amigo Ricardo.
Esta historia se refiere a la actividad de otra profesora, una separada alegre que me pedía que la llevara en brazos a clase.
Puede parecer algo absurdo, y lo era.
La reconozco la ineficaz intención de querer enseñarnos algo más que sus nefastos predecesores.
Nos hacía elaborar redacciones con personajes de películas, yo siempre ponía a Chevy Chase y a Daryl Hannah, por tirarme el rollo cultureta y no poner a Sean Connery , y ella siempre me ponía un notable.
Todos los años por San Valentín realizaba una actividad consistente en que los chicos y las chicas de clase enviáramos una carta a la persona que quisiéramos en inglés. Sobra decir que en lo primero hacíamos caso, en lo segundo no.
Eran semanas de incertidumbre, negociaciones, ansiedad, granos en la cara...
Todos teníamos nuestras predilectas para cortejar y ser cortejados.
De las cartas recibidas, si se daba el caso, había que eliminar las de los amigos cabrones que escribíamos con la mano izquierda para que no nos reconocieran la escritura y que intentábamos provocar emoción en los menos queridos de nuestro grupo.
Pues bien, llegó el día de autos y dentro de mi libro de inglés me encontré dos cartas. El acto de guardarlas sigilosamente tenía su encanto. El recolectarlas subía la adrenalina y daba vida.
De una de las dos no recuerdo mucho, de la otra todo, de hecho la guardo cuidadosamente con mi correspondencia de cuando se escribían y enviaban cartas y el corazón se aceleraba cuando acudías presto al buzón en busca de alguna misiva prometida. Ahora solo hay publicidad de "compro oro", cartas de bancos en números rojos y descuentos del Telepizza.
Esa carta era de la Judoka. Era una chica más joven que nosotros, rubia, pelo corto, ojos claros, muy guapa y cuerpo atlético fruto de cuando estuvo haciendo natación a alto nivel. Me contaba que cuando se tiraba de cabeza y buceaba,en alguna competición, al salir a la superficie creía que iba la última y era todo o contrario, había dejado a todas las demás chicas atrás. Era un portento físico y de belleza.
Ese San Valentín recibí una carta suya. Nos llevábamos bien, nunca tuvimos nada, por desgracia, y en esa carta, en esa concisa carta puso en español (después de renegar de aquel día haciéndose la dura dando a mostrar que no le importaba ese día) algo como:

"Cuando yo muera no me vengáis a llorar, porque no estaré bajo tierra porque soy viento de libertad"

Desde aquel día, nuestra relación se estrechó. Ahora no existe aunque se que espera buenas noticias.
Ese día aprendí a valorar la libertad, las cartas de amor, y la importancia de sentirse pensado por otra gente.


martes, 13 de noviembre de 2012

DYNAMO, EL MAGO



La verdad es que pocas veces logro sorprenderme...para bien.
Para mal es fácil, espero a que se produzca cualquier reunión en el Congreso de los Diputados un viernes o miro las portadas de cualquier periódico cada día.
El otro finde andaba aburrido haciendo zapping de manera enfermiza pasando de un canal a otro (de la vigésima repetición de las películas de la Paramount a las chonis en Gandía, de partidos de segunda división a debates que se regodean en la mierda y miserias de los que menos tienen) y me encontré, casi de casualidad, en el canal Discovery Max ,con esta maravilla.

Su nombre real es Steven Frayne (tiene nombre de detective de novela negra), es inglés de Bradford (lugar con un mal equipo de fútbol y una buena universidad) y es el mejor mago que he visto y veré en toda mi vida.

En toda mi vida como admirador de los magos he tenido 3 referencias:
- Juan Tamariz. En el tema de la magia con cartas era el mejor. Encima era (es) un cachondo y tenía su gracia. Su movimiento de festejo con violín simulado mientras disfrutábamos de su belleza innata era una delicia.
- David Copperfield. Hacía desaparecer aviones, la Estatua de la Libertad, y volaba. Eso está bien pero yo le admiro porque se zumbaba a Claudia Schiffer, que me parecía más impactante e interesante que su magia yanqui. Lo interesante de su magia es que hubo antecesores suyos que usaron sus métodos para ocultar objetivos en tiempo de guerra, y eso si que me mola leerlo, no que este guaperas haga desaparecer la muralla china por unos segundos...
-"Mágico" González. Era un jugador salvadoreño de fútbol que jugó en el Cadiz y en el Real Valladolid. Podía haber sido uno de los mejores jugadores de la historia, pero era muy golfo. Se cuenta que una vez antes de un partido se le encontraron en la camilla de masajes del vestuario alegrando la vida a una muchacha de buen ver. El no era tan de buen ver.

Al tema, Dynamo es un mago espectacular, te permite soñar, te hace olvidarte de las miserias de lo cotidiano y te transporta a la época donde éramos niños y nuestra inocencia estaba impoluta.
Le he visto hacer el "Matrix", magia con cartas donde las cartas se mueven solas,cambiar la marca dejada por un reloj en la muñeca de la misma al brazo, convertirse en un tipo imposible de levantar y caminar sobre las aguas del Támesis.
La gente alucinaba, no es para menos. El tipo se mete en el río y se pone a caminar como si fuera un muchacho de 18 años que llega a casa a las 6 de la mañana un sábado, y con el mismo final : arrestado por la policía marítima que le invita a subir a su barca.

Este mago tiene un aspecto peculiar, es muy cinematográfico. Es muy amigo de los rapperos célebres (a los que les hace shows particulares en el back stage) y tiene un atuendo parecido a Eminem.
Destaca sobre todo por su mirada, más bien acojona. No es nada habitual ver unos ojos que miren de esa manera tan potente.
Por otra parte también es atípico por el medio por el que se ha dado a conocer, lo ha hecho por las redes sociales y el  YouTube. Es como nuestro Pablo Alborán pero con pinta uno de ir a Marbella a veranear y el otro de hacer botellón en un parque.

Tiene cara de buena gente, de cercano, y a sus 30 años le esperaba un presente y un futuro extraordinario.

Reconoce en una entrevista que le encanta leer este blog, cosa que entiendo, porque los dos tenemos el mismo fin : divertir y hacer soñar. Me alegro de haberle descubierto.


                                                "Dando un paseo"



                                             Cara de "dame un euro para el bus"

                                             
                                          Mirada  acongojante


                                          Vídeo demostrativo de mi sinceridad.

martes, 30 de octubre de 2012

FOLLAAMIGOS



Debo de reconocer que el término no me gusta mucho. Empezando por la grafía y esa "a" repetida que me hace sentir incómodo, me crea desasosiego, una cosilla rara como de daño a la vista.
Las connotaciones o el significado que esa palabra tiene no me estimulan tampoco en demasía.
Entiendo el "aquí te pillo y aquí te mato", he sido practicante del mismo, y no soy para nada mojigato ya que mis tiempos de monaguillo surtieron el efecto contrario a lo deseado por esos tipos a los que llamábamos "padre", como por otro lado suele ser norma general : educación en colegios de curas o monjas conlleva un nivel de aceptación del magreo mayor que si estás en un colegio laico y te lo ponen tan fácil con el mestizaje de ideales. Tanto tiempo teniendo como prohibidas ciertas frutas te vuelven adicto o más favorable a su consumo, como si salieras de una dieta...
Al grano que me disperso, no me gusta lo que conlleva el término "follaamigos" porque requiere dejar al lado los sentimientos naturales. Se refiere a ser amigos y recurrir al coito de vez en cuando sin implicaciones mayores (para satisfacer necesidades básicas animales)pudiendo cada uno hacer sus pinitos por ahí. Aparcan la amistad a los pies de la cama , copulan y luego cada uno por su lado como si carecieran de la capacidad de enamorarse, no me lo creo.
El roce continuado acaba convirtiéndose en otros sentimientos  es lo lógico. Es más, si dos tipos son tan fríos como para ser follaamigos mucho tiempo me daría mucho que pensar sobre ellos, es más, desconfiaría.
Alguien que maneja así las emociones me da miedo.
Hay incluso contratos para esta cuestión, que como gracia está bien pero que en el fondo me da pena. Es síntoma de soledad.
Yo sería más partidario de la cópula y ser amigos a ser amigos y copular. Lo primero denota educación y coherencia, lo segundo ser inertes y poco hábiles.
Rara vez en estos juegos ganan los dos, siempre uno (cuando no los dos) pierden.
Aunque por otro lado, y aprovechando que Alejandro Sanz me está berreando en los altavoces de mi pc, creo que se puede dar el caso de que dos que empiezan como follaamigos acaben siendo pareja. En el fondo creo en el amor, creo que soy un romántico incurable.
Pues nada más, aquí se acaba mi disertación de hoy sobre una palabra que suela mal, al mismo nivel de embargo, crisis, banquero, político o caleidoscopio.¡Amaos!




jueves, 25 de octubre de 2012

STEAMPUNK


                       Ilustración de mi amiga, la genial Michelle Sánchez
             https://www.facebook.com/pages/Michelle-Sanchez/147119618665733


Centro de Londres, hora del te. Entro en un bar que tiene buena pinta, mucha madera y huele a tabaco de pipa. Hay poca gente, pero los pocos que hay me miran con la cara del que sabe que uno no es de allí.
Me siento en una silla con respaldo rojo confortable. Llamo a la camarera , ella me trae una infusión ardiendo tras mi solicitud y me señala la puerta del almacén con un gesto sobre la mesa.
- Le están esperando caballero.
Espero a que la consumición se ponga en estado de ser ingerida sin riesgo para mis órganos vitales y me dirijo a donde se me ha indicando. De camino me ajusto el traje bien planchado y la corbata lisa en un espejo, es importante la cita, o eso creo.
Dentro se divisa una luz de lámpara de pie que permite adivinar a su vera la existencia de dos sombras con aspecto masculino.
- Siéntese , por favor, le estábamos esperando.
- Muy amables, vine en cuanto vi el mensaje en mi espejo.
Días antes me estaba afeitando como solía hacer en mi Albacete natal, las navajas típicas me habrían hecho menos sangre que la que me produje con la cuchilla de afeitar.Tras el desastre gore me dispuse a lavarme la cara y al levantarla vi reflejado en el espejo un mensaje que me ponía un sitio, una hora y una frase : " Ha llegado tu momento".
Siguiendo los designios marcados en mis sueños recurrentes que me anunciaban algo grande en Londres fui a la cita en el día y la hora prefijada.
Me encontraba en ese almacén, en penumbra, con dos sombras y no tenía miedo.
- Permítame que nos presentemos, somos Julio y H.G. Quizás nuestros nombres no le digan mucho, pero quizás conozca nuestros apellidos, Verne y Wells.
Pálido contesté afirmativamente, con un tono más bajo de lo normal.
- Ha sido el elegido para difundir el mensaje.
- Es un honor ser el elegido para algo, pero solo soy un blogger que se gana la vida dando clases de literatura.
Se me dio un pergamino con dibujos, planos, textos, nombres de personajes célebres y se me hizo hincapié en que mirara un apartado en particular.
" ... con los años la gente tenderá a olvidar su Historia, venderá su alma a las máquinas que les gobernarán por completo, perderán los valores, gobernará el caos, los dirigentes de los países sucumbirán a la corrupción y es entonces cuando habrá que volver a la época de la máquina de Vapor y a sus principios de respeto al planeta y protagonismo del hombre..." "...habrá un elegido para difundir el mensaje y ese será..."
- ¡Es mi nombre!(adjuntaban una numeración que correspondía con mi dni), no entiendo nada...
- Carlos, amigo, no debes entender nada, en esos papeles tienes escritos los principios básicos de nuestra doctrina, serán los mandamientos que deberás difundir, tu sabrás como, confiamos en ti. Sigue lo que te diga tu intuición y escucha al corazón.
Me despedí con un estrechamiento de manos después de haber aceptado el "encargo". Dudaba que aquellos dos personajes fueran quien decían...
Al salir me miré en el espejo de la entrada y pude ver que mi vestimenta había cambiado, era exactamente la del dibujo que está al principio de este relato.
Sonreí con la cara canalla del que se siente especial y pedí el número de móvil a la camarera que me guiño un ojo complicemente.
Desde aquel preciso momento entiendo mucho más la obra de Verne y Wells y me parece mentira que no nos hayamos dado cuenta de los mensajes que tenían incrustados. Ahora me toca difundir la doctrina, ha llegado la hora de volver a los principios, estamos a tiempo...


sábado, 13 de octubre de 2012

MI OPINIÓN SOBRE LA INDEPENDENCIA DE CATALUÑA



Bueno, tengo varias opciones en este momento...
Una sería decir lo que pienso, otra sería decir lo que unos quieren que piense y otra decir lo que otros quieren que no piense.
Ante tanta situación poco provechosa para mi futuro inmediato aprovecharé mi bien recepcionado "seny" catalán que tan bien aprendido me traje de esas tierras y no me meteré en berenjenales.
Hablando de berenjenas, aprovecharé vuestro morbo malintencionado para hablaros de un tema en el que si me mojo : mi plato favorito catalán es el empedrat. 
Y como soy todo corazón y entiendo que no todo el mundo tiene que conocerlo os voy a poner la receta.

Receta del empedrat

(para cuatro personas)

Ingredientes

- 500 gr. alubias previamente cocidas
- 2 o 3 tomates de ensalada
- 250 gr. atún
- Una lata de anchoas ( se puede suprimir)
- Un pimiento verde
- 3 huevos cocidos
- Una lata de aceitunas
- Una cebolleta
- Sal

Además

- 2 cucharas de vinagre
- Medio vaso de aceite de oliva

Preparación

1. Escurrir las alubias y dejarlas enfriar en una bandeja que usaremos para una posterior presentación en la mesa.
2. Trocear todos los demás ingredientes (salvo las anchoas) en trozos pequeños y mezclarlos con el aceite y la vinagre. Todo esto hacerlo en un bol. Sazonarlo al gusto.
3. Verter sobre las alubias y dejarlo enfriar una hora. Decorar con las anchoas (a mi no me gustan)



Pues nada, que nadie diga que mi blog no es práctico.
Buen provecho ( bon profit).
De nada


lunes, 8 de octubre de 2012

EL SUEÑO DEL SOLDADO



Hace años que no duermo bien.
Todo se remonta a la guerra de Afganistán. Estaba apuntado al ejército como el que está en una empresa de las de trabajo en cadena con la única motivación de ganar algo de dinero.
Nunca tuve vocación, siempre estuve más cerca del pacifista que del violento.
De pequeño evitaba las peleas y salía huyendo. Mi superioridad física no era usada como medio de imposición de mi doctrina. Prefería parecer cobarde que poder quedar lisiado de por vida derivado de un golpe mal recepcionado.
Con los años aprendí que lo que decía Churchill de que "había que estar preparados para la guerra para prevenir la paz" era cierto. Me cansé de correr y en alguna ocasión me tocó demostrar a algún bocazas que mis clases de boxeo había pasado de ser una liberación de frustraciones con excusa deportiva a ser mi carta de presentación ante necios.
No corrían buenos años y tenía que mantener a los dos hijos (no deseados) que tuve con la camarera de ese bar de jazz donde me dejaba caer cuando estaba fuera de la biblioteca. Con el tiempo pasó de ser un complemento a un sustituto.
Ella era exuberante y sabía convencer con movimientos de caderas a los jóvenes que no teníamos más rumbo que el que nos llevaba a la posición horizontal con ella en su catre.
Tuve que matarme la cabeza para dar sustento y caprichos a mis hijos ( dos gemelos preciosos) y es por eso que me alisté al ejercito confiado de que era un dinero fácil por desfilar los 12 de Octubre y por usar un uniforme verde feo y ajustado.
Por aquel entonces nuestro país se metió en "labores humanitarias" en zonas de conflicto. Era un eufemismo para decir que estábamos en guerra.
Se me ofreció una cantidad indecente de dinero por ayudar al pueblo sometido en labores de reconstrucción y protección, era una oferta irrechazable ya que en 6 meses se ganaba lo de casi 6 años trabajando de tornero fresador.
Me despedí con lágrimas de mis hijos y con indiferencia de su madre. Seguidamente me embarqué en un avión obsoleto que nos llevó a la zona de conflicto.
Pronto aprendí que las armas que nos daban allí no eran de adorno.
Nos daban "estimulantes" para que perdiéramos el miedo a morir y el desprecio a vivir. Yo me enjuagaba la boca y lo tiraba, con las pastillas hacía el truco de ocultarlas debajo de la lengua.
Entramos en combate varias veces, unas cuantas mis disparos hicieron blanco. Derramé sangre y conciencia.
Nos trajeron con honores de hojalata y con la cartera menos llena de lo prometido.
De propina una sensación asquerosa de que ya no era el que antes era.
Ahora estoy viendo la televisión, huyendo de la realidad nunca pongo las noticias,me parecen todos los perros iguales sosteniendo el mismo collar de mierda y estoy a la espera de que me llegue mi prótesis nueva de pierna la cual  les dejé allí como muestra de que las balas y las bombas no eran de videojuego.

martes, 2 de octubre de 2012

SU OLOR EN MI CUERPO



Algunos lo verán como una falta de higiene, otros como una muestra de amor incondicional,pero desde que tuve el placer de compartir cama, aire, sudores y sentimientos con ella no me he duchado.
No sé cuando será la siguiente vez que tenga el placer de poder juntar nuestros cuerpos, así que me quedo con el recuerdo de su perfume en mi ropa, de su olor en mi cuerpo, signos de que ese día hubo más que rutina y que la distancia no existió.
Guardo la ropa de aquel día con la sutil delicadeza de la madre que coloca las ropas de sus niños para ir a la escuela. Las procuro alejar del viento que suele tener capacidad de olvido y puede llevarse con él algunas sensaciones que no quiero dejar escapar por una ventana.
Duermo todas las noches con mi camiseta blanca donde todavía está marcado el carmín de sus labios y que conserva su aroma como cuando acercas la nariz a un café de cafetera recién hecho.
Pierde fuerza cada día,pero cumple su función de analgésico para mi mente y mi impaciencia.
Admiro en mi móvil la foto que nos hicimos juntos y noto en su cara la felicidad que se tiene cuando no se mide la pasión. La claridad de la mirada del que nada quiere esconder y que quiere dejarse desnudo, de cuerpo y alma, frente a ti. La esperanza de que tu camino es su camino.
Y tú la devuelves una sonrisa tonta, aunque ella no te la pueda ver. Afirmas, sus pretensiones con versos a escondidas que nunca la mostrarás por el pudor idiota del que sabe que su nivel de edulcorante sobrepasa el gusto del mediocre.
Hablas con ella, menos de lo que querrías, porque mantienes en memoria que los Amantes de Teruel demostraron que ser imbéciles en el amor no es productivo. A veces, por duro que sea, hay que saber mantener los pies en el suelo y esperar a que el tiempo y la cartera se pongan de acuerdo para volver a propinar el roce.
No quieres pensarla a todas horas, pero lo haces, y sabes que ella lo hace también, eso te hincha el pecho.
Todas esas sensaciones suceden mientras ves que su olor en tu cuerpo se difumina y tu olor corporal derivado de la ausencia de jabón gana la partida al recuerdo,pero te consuelas pensando que has ganado tiempo, a base de recuerdos sensoriales, y que la siguiente oportunidad de verla y besarla está más cerca.
El camino se hace más corto, el sentimiento se incrementa.

lunes, 24 de septiembre de 2012

PALABRAS NUNCA DICHAS



Ilustración de mi amiga Michelle Sánchez y texto de este humilde servidor de ustedes. Espero que sea de su agrado.


Quizás es propiciado por  tus circunstancias o las mías, por el tiempo de querernos en silencio o por no habernos querido suficiente.
No encuentro el motivo de tu silencio cómplice con la duda.
Háblame aunque sea sin decirme nada, no me enseñes tu corazón sino quieres, no dejes de tener puesta la coraza, si así prefieres.
Enséñame el camino a tus entrañas, esas que cosiste con hilo fuerte y duro para que no se vieran desde una atalaya de deseo.
Permíteme usar las gafas de ver de cerca para saber si tu mirada oculta amor o es una foto de una pose heredada, con función de un chaleco antibalas, haciendo las veces de  muro que separa lo virtual con lo carnal.
Sonríeme aunque sea por caridad, ya que en tu boca tendrás la sangre de mi mordedura de frenesí no controlada, la muestra de que no eres común para mi mente, que eres pecado en cuerpo de diosa aniñada. Mi fantasía de madrugada.
Midamos cicatrices y te demostraré que aunque las tuyas son más grandes, las mías son mas profundas , y al final de camino todas cicatrizan, tan verdad como que nuestros cuerpos acabarán siendo energía sin posada, esa que evitas compaginar conmigo y  que tienes miedo a malgastar.
El galeno te receta productos químicos para curar lo natural, los males del pasado tienen una sencilla manera de ser derrotados y es conociendo su existencia y posteriormente infravalorarlos. Nada mata si respiras, nadie te quitará la respiración como lo puedo hacer yo.
Las gafas de sol que llevas puestas no te evitarán ver la luz que tiene mi mirada y que se mezclará con descaro y contundencia con la tuya dubitativa y temerosa produciendo el éxtasis.
Calcula la repercusión de tus actos y sus consecuencias, posteriormente ponlo en contraposición a la lógica, el resultado será que todo lo que tienes que hacer es repetir estas palabras:”te quiero”, sin dudar que no caerán en saco roto.
Si no quieres decirlo, por lo menos escúchalo.

lunes, 17 de septiembre de 2012

TE QUIERO



Hay cosas que cuestan poco y que hacen mucho más confortable el viaje, al igual que el aire de los neumáticos (esta frase se la he copiado a un sabio del que he olvidado el nombre).
Cuesta decir ciertas palabras, demasiado, pero somos propensos a decir otras como crisis, depresión, tristeza, embargo,Gobierno,políticos, banqueros, Merkel, rescate y demás palabras que provocan ganas de vomitar.
En cualquier conversación la gente te suelta una de las palabras antes mencionadas pero cuesta Dios y ayuda que te digan "te quiero" (o alguna palabra que demuestra aprecio).
Son dos simples palabras, que dichas con sentimiento llenan un día.
Somos más de lamernos las heridas, de fustigarnos con la situación actual, de revolcarnos en la mierda cual cochino, que en mostrarnos afectos, cariño, amor, deseo, admiración, en demostrar a otro que pensamos en él (y no exactamente para cagarnos en su línea genealógica).
Yo soy el primero que escatimo en halagos, en cariños.Debo mejorarlo.
No hablo en el ámbito familiar, que también, que debería ser más generoso, sino en el ámbito social.
Aclaro, no se trata de ir por la calle cual hippy fumado diciendo a todo el que se cruce "te quiero tío", no es eso, es demostrar a la gente que te aporta, a la gente que te suma, a la que realmente está dentro de ti que su ubicación en tu mente es constante.
Cada vez que un amig@ me muestra su cariño me infla el pecho,me llena de energía, me renueva el ánimo, me carga las pilas y me cambia la cara de amargado-resignado por la de tipo que cree que la esperanza es el camino y que las nubes negras se las dejo enteras a los que joden, pegan, gritan, delinquen y olvidan.
Es como el tema de dar abrazos, o dar besos cuando ves a alguien conocido. Un simple gesto donde se deja la tarjeta de visita. Hay abrazos que te traspasan el cuerpo y se funden con los huesos, hay besos dados con afecto que te alteran la sangre y te ponen la sonrisa emoticono de tío con salud.
Cuando la gente evita el contacto es que es estúpido o gilipollas.
No digo yo que cuando vayas a una entrevista de trabajo sueltes un morreo al tipo de bigote que te interroga  
 para que cobres 700 euros al mes por vender enciclopedias con traje, no lo hagas, seguramente tendrá alitosis. Me refiero a demostrarlo  con la gente cercana.  
Cierto es que si se dice siempre "te quiero" las palabras de devalúan y pierden valor. Hay que aplicarlas con sentimiento, con lógica.
No me veo diciendo a la cartera cuando me traiga una carta del banco una palabra cariñosa, no,y no es porque se parezca a Aida, tampoco, es porque no sería sincero y podría llevarle a engaños provocando que quisiera copular en el cuarto donde guarda los productos de limpieza la que asea la escalera, y uno ya no tiene edad para acrobacias.
Al grano, deciros cosas bonitas, cariñosas, y si no tenéis a nadie a quien decírselo o nadie os lo diga  hacéroslo mirar porque seguramente algo estáis haciendo mal o sois unos mezquinos de mierda y la gente lo sabe.
¡Os quiero!

lunes, 10 de septiembre de 2012

COMPLICARSE LA VIDA

                         

Tengo días en los que me levanto harto de los amargados. Alguna vez suelo ser más permisivo y tolerante, hay otras veces en las que el cansancio acumulado de un trepidante fin de semana me hace ser más radical.
Estoy hasta los mismísimos de escuchar la frase "te vas a complicar la vida" en lo relativo a temas amorosos. La procedencia es la misma siempre :un perdedor rendido a la evidencia de que su vida es triste, y por eso cree que tu vida será triste.
Mi teoría es que si un tipo gris te dice que no hagas eso ¡hazlo! ya que sabes que es el camino diferente al suyo el que no lleva a la mediocridad.
Te comentan, por ejemplo, "ganas tienes de estar con una separada" "ganas tienes de estar con una mujer con hijos" "ganas tienes de estar con una extranjera" "ganas tienes de..."
Si, tengo ganas de que cierres tu puta bocaza y escuches.
Tengo 37 años. He vivido, y mucho. Con 18 años puedo entender que una decisión equivocada de las anteriores puede ser hipotéticamente errónea, pero con mi edad , mi sector de la población con la que puedo tener una cierta afinidad sentimental incluye a separadas, viudas, solteras, divorciadas, con hijos, sin hijos...menos del OPUS atiendo a casi todas.
Obviamente no voy a estar con una chica de 19 años, ni lo volveré a estar de nuevo, y suponiendo que se dé el caso sé de sobra que ese tema tiene una fecha de caducidad más clara que la del mandato del presi del Gobierno.
Yo siempre agradezco el interés por mi vida, pero cuando lo que se pretende es soltar tópicos (por soltar algo por una boca que estaría mucho mejor cerrada) me da coraje.
Parece que se debiera colocar un sambenito a todas las mujeres que no estuvieran solteras, que no cobraran 3000 euros al mes y que su rancio abolengo no me permita heredar tierras con viñedos en alguna población de La Rioja.
Yo conozco a mujeres así, y puedo asegurar que las taras mentales, su sosería,su banalidad, su superficialidad, su volubilidad y su falta de motivación que consigo me traen me parece mucha más carga futura que tener dos hijos, ser separada o no tener papás con sirvientes.
Con 21 (años) uno puede buscar otros temas, ahora mismo puedes buscar de todo.
Otra manía es la de suponer que tienes que casarte con toda mujer que quedes o compartas cama. Parece que se busca una justificación procreadora en toda cita. Pues no, no es así. Uno mira ejemplo de parejas felizmente casadas y le sale una urticaria de los pies hasta la coronilla al  ver los aumentos de peso y de monotonía. Hay que vivir la vida, aprovechar el tiempo, ya que las "oscuras golondrinas de Gustavo Adolfo" nunca volverán.
Señores negativos, señores amargados que luchan contra el espejo, la edad, las nubes negras y sus mierdas, hagan a este pobre mortal un gran favor : cierren su gris boca y localicen su ombligo que lo mismo está la cosa más complicada en su casa que en la mía.

lunes, 27 de agosto de 2012

YA NO QUEDAN PRÍNCIPES AZULES

                                                     Blancanieves antes de irse al catre

Estoy hasta los mismísimos de escuchar a las interesantes y admiradas mujeres que conozco que ya no quedan príncipes azules.
Esta falacia viene derivada de una queja masiva sobre la falta de galantería de los de mi condición sexual. Toda generalización acarrea injusticia, recuerdo.
-¿Existen princesas azules?
- No
-¿Por qué?
- Porque no existe gente azul.
Vale, ahora me diréis que "vaya chorrada", que es una obviedad, que eso lo diré yo que soy miope, ¡no! no existen, es un invento de Walt Disney para jodernos a los tíos. Un plan malvado.
Las mujeres se quejan de la no existencia de caballeros como si hubieran conocido a muchos en persona fuera del mundo del celuloide. Comparan la vida real con la de la fantasía, pagar facturas y ver a mediocres en el Congreso con ir montado en un corcel negro galopando en busca de damas que quieran tirar sus trenzas por una almena.
Y yo os pregunto, amigas lectoras, apelando a vuestra  inteligencia muy superior a la de los triviales hombre, ¿gozaban las princesas?.Yo las veo con cara rancias,pálidas y desmejoradas, y no me refiero a las del papel cuché que hablen bable.
Es decir, iba el metrosexual cabalgando durante muchos kilómetros (como olería el sobaco del tipo) la cogía en sus brazos ¿y? ¿besos sin lengua?¿dónde está el roce? ¿queréis eso? ¿no os molan más los tíos pasionales?
Es un tópico estúpido, como el de poner de ejemplo de caballero a Humphrey Bogart. Era un tío con una parálisis en el labio (parecida a la de un expresidente que "estaba trabajando en eeeeeeeeello" con acento mexicano)y que tenía una pinta de ser más aburrido que un chotis (perdón madrileños).
Un tipo con gabardina arrugada, sombrero que le tapaba la calva y cara de seto que decía frases cortas ¿eso es un caballero?¿es el ideal de seductor?, llamadme raro pero me quedo con George Clooney como ejemplo de ello.
Un sábado de estos debo probar, me pondré una gabardina y me acercaré a una tía en la barra de un bar. Si no me denuncia por exhibicionista creyendo que voy a enseñarla "la reglamentaria" pensará que soy un gilipollas.
Si me visto de azul con leotardos y voy en caballo por donde hacen botellón eso ya sería otro tema, lo mismo creen que estoy haciendo teatro de calle en una performance y me dan algo de pelas(tengo que madurar esta idea).
Las mujeres os quejáis de que el mercado está muy mal, cierto, pero porque no sabéis que apuntar en la lista de la compra. A mi me mola Monica Bellucci y se que (de momento) no es viable, por eso me conformo con fijarme objetivos más realistas y mucho mejores, ¿qué hago yo hablando italiano?, nunca lo he hablado y nunca lo volveré a hablar.
La frustración se provoca con objetivos no reales.
Otro tema es que os gustan los macarras. Si tenéis trato con gente que guarda a su abuelo (en trozos) en una maleta debajo de la cama , que se afeita con machete,que los tatuajes de su cuerpo no te dejan saber si es blanco o negro, que los pelos del sobaco le sirven de flequillo y que cuando queda con vosotras visita más el servicio que el melenas pijo de Ibiza, pues ya sabéis lo que os espera, luego no os lamentéis de que son violentos, vosotras sois tontas del culo por estar con ellos.
También puede darse el caso contrario, el típico tío seto que no hace más que hablar del fútbol, de si, de si, de fútbol, o no hablar. Ese que suele estar acompañado de dinero y que os paga las copas a cambio de exhibiros, ese os aburrirá, así que no os llevéis las manos a la cabeza, tendréis lo que queréis :monotonía.
Mientras, algunos sonreímos, porque las circunstancias, el tiempo y leer a Jardiel Poncela mezclado con Benedetti nos sigue dando la razón.

jueves, 23 de agosto de 2012

LA CHICA DEL PERRO MUERTO

                                                Fiel imagen de la raza del cachorro en cuestión


Esta no es una historia real, todo lo que en ella se cuenta no pasó y es solo producto de mi imaginación.

Ella salía tarde de trabajar.
Era rubia, 14 o 15 años más joven que yo, buen cuerpo y cara bonita.
Agradable en la conversación y con la capacidad de no crearme muchas complicaciones, lo que necesitaba.
Nos comunicamos por messenger y whatsapp, estos medios que implican ahorro de tiempo y que facilitan la cercanía de voces, cuerpos y errores.
Ese día se me había anulado un plan con faldas, me sentía aburrido en un bar del centro de la ciudad, no me cabían más cafés en mi cuerpo y la opción de ingestar cervezas no había sido sopesada. Prometía ser un día gris de esos en los que acabo en casa viendo la NBA mientras que doy buena cuenta de unos bollos con chocolate en su interior.
Recibí un mensaje suyo, estaba aburrida y saldría pronto de hacer más grande a una conocida cadena de comida rápida, me propuso ir a su casa a ver una película, yo acepté.
Tengo casi 40 años, si voy a casa de una chica de veinticinco no es para ver películas, creo que queda claro.  Es algo que va antinatura, es antilógica, vamos que tenía unos pensamientos en mi cabeza y sonaban motivantes.
La recogí con mi coche, la acerqué a su casa que era un piso alquilado nuevo, bonito y funcional.
Entramos por la puerta, sabía que tenía que hacer un poco de paripé por no ir directamente al catre y demostrar que mi fama de Don Juan se queda corta.
- ¿Estás bien?,te veo poco habladora
- No, no estoy bien
-¿Qué te sucede? ,por cierto ¿dónde está el cachorro que tenías desde hace unas dos semanas?
En ese momento, hizo como si llorara (sin lagrimas) y pude ver en su cara un reflejo de la prota de Carrie, juraría que la cambió la voz y todo y dijo:
- Está en la cocina, está muerto.
Creí que había entendido mal, pero no, había entendido perfectamente.
Abrió la puerta de la cocina y ahí estaba el cachorro, en su cestita, como dormido. Me acerqué para moverlo, estaba todavía caliente y muerto, muy muerto.
-¿Qué ha pasado?
-Le paseaba por el parque, comió unas setas y empezó a vomitar y después dejó de respirar.
Mi cara no demostraba ningún gesto, pero un color blanco se adueñaba de ella.
- ¿Y no le has llevado a un veterinario?
- No pude, tenía que trabajar. De eso hace 9 horas.
Mi cara ya era una mezcla de miedo, compasión, incertidumbre, acojone. Me quedo con la última.
-¿Vamos a ver una peli Carlos?
Estoy loco, no tanto como para acabar como el perrito, en una cesta en posición fetal, mi isntinto de supervivencia me llevo a decir:
-¿Cuál vemos?
-¿Transformers?
Yo habría dicho que si a todas, incluso a Almodóvar.
Nos sentamos en un sillón, yo no podía dejar de oler a perro muerto, cada vez más.
Reconozco que en algún momento pensé en salir corriendo, pero me tragué esa película, la más larga del mundo, sin hacer comentarios, sin casi rozarla, durante toda la sesión. Todo impregnado de un olor a perro muerto que llegaba de la cocina.
Acabado el filme, y con lo antiviagra de la situación, me despedí con dos besos en cada oreja, para no caer en el error de importunar a esa amable señorita con la que había tenido el placer de pasar la noche.
No he vuelto a verla.
Llegado a casa me aprovisioné de unos cuantos croissants rellenos de chocolate y quise volcar con ellos la tensión vivida, alegre de poder contarlo y ufano de que no dormir en su cocina esa noche.


miércoles, 22 de agosto de 2012

BAILANDO SALSA


Caminaba con rumbo a una cafetería de las que tienen desayunos generosos a buen precio y saben que el tomate de mi tostada en mi "Mediterráneo" no son láminas gruesas.
Otra ventaja es que tiene varios periódicos, con lo cual me aseguro lectura informativa y compañía.
Tuve la mala suerte de que en el trayecto me encontré a una conocida bajita, con pelo rozado y caderas amplias (no feas) que me soltó una batería de preguntas tácitas  carentes de interés por su parte al preguntar y por mi parte al responder.
Era jueves, hacía calor, volaban las palomas, ¡yo que sé! el tema es que escuché lo que me decía. Es de esas personas que su única función de preguntarte es soltarte su historia que quiere que escuches y con la que te hace ser el "elegido" para la chapa. Con solana son menos aguantables, pero sus caderas estaban perdiendo amplitud en mi mente.
Me comentó que iba a bailar salsa con un grupo de gente muy maja (nadie es sincero y dice la verdad : en todo grupo hay gente maja y gilipollas) y que además de un ejercicio social era también físico, resaltándome lo bien que se la queda el bioritmo después de tales sesiones.
Mi afán de cazador en estepa africana me hizo acceder a su invitación de acompañarla esa misma noche. Pensé que esas caderas en mis manos no deberían quedar tan mal, y que disimular mi falta de coordinación durante unos minutos tampoco tenía que ser tan difícil.
Sobre las 22 horas de la noche la pasé a recoger. Yo iba con vaqueros y camiseta a lo Marlon Brando, ella con faldita negra de volantes y top a juego. Parecía que acababa de ser nacionalizada brasileña, vi ante mi a una garota de Ipanema. La noche prometía.
Fuimos a un garito con poca luz y música alta, me hago mayor, no tolero los ruidos altos.
Saludó al portero que era un armario de 2x2 el cual me lanzó una mirada cómplice donde pude leer claramente compasión. Empecé a preocuparme.
Me presento a Paolo, el jefe del tinglado, y a un montón de compañeros que sonreían felices cual secta de túnica naranja y amor libre.
Me acerqué a la barra y me pedí una caipirinha, cuando ni siquiera la tenía cerca de mis labios mi amiga me agarró de la mano y dijo:
- ¡Veeeeeeeeeeeeeeeeeeeeenga, a mover el esqueleto!
Comprendí que el polvo no me iba a resultar fácil, y que tenía que demostrar algo antes.
Entonces, no se como fue,pero me vi envuelto en un maremágnum de gente que daba vueltas como posesos, me daban vueltas a mi, me frotaban mi cebolleta con su culo, sonreían a lo Profiden y formaban curiosas coreografías tipo Flash Mob, las cuales me resultaban demasiado complicadas.
Tome la determinación de que todo ser que me tocará recibiría unas vueltas sobre su eje, así pasaron unos interminables minutos en los que me sentí patoso y fuera de sitio.
Me acerqué a la barra donde me esperaba, caliente, mi bebida. A esas que se me acerca Paolo, un mulato con trenza de lo más mono, y me dice:
- Carlos, hermano, tienes madera de bailarín, te veo bailando salsa muy suelto, ¿quieres apuntarte a clases para mejorar tu técnica?
- ¿Mejorar? ya me gustaría, pero es que yo por las tardes suelo tener clase de bolillos y me viene mal, ¡una lástima!
Paolo se alejó siendo menos simpático de lo que parecía cuando me quería "captar" para su causa, pilló de la cintura a mi acompañante y la soltó un morreo que creo que me pareció ver como la salía la lengua de él por la oreja izquierda.
Sonreí aliviado.
A esas que la camarera, una morena tetuda con flequillo a lo pin up me dice:
- ¿Eres escritor?¿tienes pinta de escritor?
- Hoy es tu día de suerte preciosa, tengo un poema en mente y me falta una musa, ¿a qué hora sales?
Esa noche cambié la salsa amarga por la guindilla sabrosa. Buen cambio.

lunes, 20 de agosto de 2012

LA ENTREVISTA MÁS PUÑETERA JAMÁS RESPONDIDA

Una tarde de Agosto, más de treinta grados a la sombra, me dirigí a los estudios centrales de una conocida radio.
Me recibió una recepcionista de generoso escote, gafas de pasta y coleta rubia. La pedí el whatsapp y un vaso de agua fresca con una sonrisa.
Me pasó a una sala de espera con revistas demasiado viejas y unos cuantos periódicos ,del día, que me sabía de memoria. El hilo musical era Sacred Spirit, gritos de indios, me relajan y motivan, era buena elección.

Salió a recibirme una mujer atractiva cercana a las cuatro décadas, me da la mano, yo pensaba darle dos besos, me quedé con las ganas y el molde.
Sus ojos me miraban fijamente, su dicción era buena, muy diferente a la mía. Me invitó a sentarnos en dos sillas ergonómicamente correctas. Me gustaban sus labios y sus pómulos, me lo callé.

La conversación fue, más o menos, así:

- Buenas tardes Carlos, encantada de recibirte.
- El placer es mio Sandra,no tengas la menor duda- sonrío pícaramente

- Por teléfono me dijiste que estabas dispuesto a responder a todas las preguntas, ¿es así?
- No tengo miedo a ninguna, no tengo más miedo que el que me provoca la incertidumbre- respondo con la intención de hacerme el interesante.

- Dices que eres escritor y no has publicado nada, ¿no es un poco confuso eso?
- Totalmente de acuerdo, digo que soy escritor para ligar, es como lo de las gafas de pasta que llevo, puro  atrezzo. Bueno, para tu tranquilidad te diré que publicaré algo pronto.

-¿Si?vaya, ¿se puede saber de que se trata?
- No mucho. Digamos que tengo un proyecto coral solidario, uno individual casi-biográfico y otro con mi gran amiga Michelle Sánchez, una  ilustradora impresionante. Me ilusionan las tres cosas, daremos que hablar.

- ¿Qué piensas de los escritores que conoces personalmente?
- Tengo comprobado que los que menos te dan la chapa son los mejores, solo los mediocres te llenan tu muro de Facebook con su mierda repetida y tienen la obsesión de hacerse notar como queriendo decir : ¡soy chupi!.
Hay mucha calidad y quizás echo en falta algo más de humor. Veo a la gente muy trascendental.

- Se comenta que eres muy prepotente, demasiado chulo, y que siempre presumes de gran conquistador, ¿es cierto?
- Bueno, soy irónico, muy chulo y mejor conquistador de lo que digo, peco de modestia.

- ¿Por qué la mayoría de tu público es femenino?
- Porque tienen mejor gusto que el masculino, obviamente.

- Nunca te mojas hablando de política...
- Si lo hago, son el mismo perro con distinto collar, misma mierda. Todos huelen mal, hasta que no se quite el olor a podrido no volveré a votar.

- Has vivido años en Cataluña, ¿qué piensas de que quieran ser independientes?
- Siempre he sido muy bien tratado allí, no tengo queja. Creo que si lo hacen por el lado político es legítimo, aunque no creo que sea la panacea para salir de todos sus males. Si respetan la Constitución y la voluntad mayoritaria de su pueblo.. que procedan. Me jode por la selección de basket, sin Navarro y los Gasol lo llevamos jodido.

- Alguna vez recibiste algún correo acusándote de homófobo y de misógino. ¿algo que añadir?
- Tengo poco tiempo para responder a ignorantes, si lo tuviera les enviaría una foto riéndome.

- ¿Cuáles son tus influencias?
- Tengo muchas. Me gusta la música de Arjona, Sabina, Melendi, el rock (preferiblemente en español), la clásica, la música celta...
En cuanto a literatura me quedo con Saramago, Benedetti y Jardiel Poncela.
De mis personajes admirados escojo a Groucho Marx , House y al enano de "Juego de Tronos". También me influye el tiempo, la regla y mis fobias.

- ¿Tienes fobias?
- Si, a los caniches y a los ornitorrincos. Es algo terrible.

- Volvamos a la literatura, ¿qué esperas de ella?
- Emular a Hank Moody, dar un pelotazo y vivir de las rentas toda mi vida. También quiero la paz del mundo.

- Tienes un blog que no lee nadie, ¿por qué presumes de él?
- Es como un hijo cabrón, te da dolor de cabeza pero es tuyo y además sé que cumplo con la gran función social de proporcionar alegría a la gente.

Aprovechando una pausa disimulé como si me fuera a atar el zapato para ver las piernas de la inquisidora verbal y vi ,debajo de la mesa ,una mata de pelo blanca - ¡coño, un caniche! - golpeé la mesa al levantarme rápido y huí despavorido de aquella infernal entrevista donde me desnudaron sin coito y me atemorizaron con esa criatura del infierno. Todavía tengo pesadillas.




martes, 14 de agosto de 2012

ESCUCHANDO RECITAR POEMAS A GABRIELA COLLADO CON ACENTO ARGENTINO

                                      La Collado posando con aire aventurero


Era un día de esos en los que se te cae la casa encima y no quieres quedarte debajo para comprobarlo.
El calor me nublaba la capacidad de pensar, ya deteriorada por los años de juventud cuando nos reuníamos en un parque con cerveza caliente, sueños y prisas. Luego la cerveza la tomábamos fría, los sueños se aplazaron y las prisas se convirtieron en incertidumbre.

Me puse un pantalón ancho, una camisa a juego, las sandalias negras (que pegan con todo) y unos billetes rojos en la cartera.

No tenía rumbo fijo, solo quería tomar algo fresco escuchando jazz. Suelo abusar de esa música cuando las musas me ponen los cuernos con otros o cuando yo no sé cortejarlas con mi palabrería de barra de bar.

Andando sin rumbo como alma en pena, emulando el paso cansino del que no tiene hora para llegar a ninguna parte, me topé de manera sorpresiva con un tugurio de los que me gustan.

Por fuera escuchaba música ligera de saxo, preciosa palabra que provoca sensaciones terrenas en mi mente.
En la puerta se anunciaba un espectáculo de poesía erótica, el saxo se convirtió en sexo en mi cabeza, mezcla perfecta para romper la desidia y sucumbir al placer de paladear manjares de dioses envueltos en cabello de ángel.

No era un ángel la que recitaba, era una diosa con acento argentino, ataviada para la ocasión, amplia sonrisa, capacidad de atracción y mirada segura.
Me hice con una mesa para dos en la que disfrutar del espectáculo sin nadie. Me proporcioné un mojito, bien hecho, con el hielo picado como Dios manda. De tapa unos frutos secos con gominolas.

No suelo impactarme con muestras de arte anónimas, pero esa noche me quedé enganchado a una voz, a una forma de contar las cosas, unos versos que salen de dentro como evitando los filtros censores de la prudencia.

Al finalizar la dama del vestido sexy negro se me acercó sonriente y me preguntó que si me gustaba la poesía.
Yo, temblando, la contesté que depende del continente de la magia que invoquen los versos bien recitados. Ella me dijo que era una maga viajera, y que si quería podíamos viajar juntos al mundo de las sensaciones. Entusiasmado acepté, y esa noche creamos sobre una servilleta ,de aquel local, un poema de los que no se enseñan porque son demasiado intensos, demasiado sinceros, demasiado verdaderos.

Gabriela Collado es una poetisa argentina que vive en Logroño, aunque ella se considera universal, y yo lo reafirmo.
Escribe de sentimientos como quien susurra al oído emociones, con calma, dedicación , cultura y pasión.
Sobre mi mesilla tengo dos de sus libros, que he devorado ya varias veces imaginando, recordando, su voz que se me quedó impregnada desde la noche en que el destino y el jazz nos unió.
Acaba de sacar "Amore ma non troppo", un gustazo solo para gente no carente de sentimientos.
Os adjunto sus enlaces y para finalizar un vídeo del día que la conocí.
Emociona, hace sentir, imprescindible.

Sus libros:


Sus enlaces:









El vídeo de aquella noche :

                                            Gabriela en pleno espectáculo, recomendable






viernes, 10 de agosto de 2012

LOS CHAPAS DEL FACEBOOK




                                                Campos de acción de los pesados






No quiero ser injusto, se que "chapas" hay en todos los lados, Twitter, Tuenti, la cola del supermercado, el autobús, la piscina, el bar cuando degustas un café con ganas de evadirte del mundo,el parque cuando estás mirando las mariposas, etc...

En este caso me centraré en los del Facebook. Hay varios tipos:


  1. El que te etiqueta en sus chorradas. Hay que tener mucho cuidado con el tema de a quien le caes bien. Si tienes la desgracia de caer bien a un chapas te etiquetará en todo, para dar una imagen de que has aprobado su obra  (suelen ser mediocres), sus fotos (sueles aparecer mal) o sus pensamientos (suelen ser copiados pero sin hacer alusión a la fuente). Son gente peligrosa, no pilla las indirectas y no te queda más remedio que eliminarlos, desafortunadamente solo del Facebook. Otra opción es la pedir aprobación cada vez que te etiquetan, pero esa es menos sangrienta y más aburrida.
  2. Los que te llenan de mierda su muro con sus temas. Si Martina Klein me llena mi muro con sus fotos me jodería,pero lo podría tolerar. Eso si, que un tipo calvo al cual no conozco tape MI publicidad, en MI muro, con MIS cosas , de lo que quiero compartir porque me sale de MI apéndice, con sus mierdas me jode, así lo digo, me jode. Hay muchos de estos que no tienen medida, no se si tienen pocas neuronas o mucho ego. Más sangrante es cuando lo hacen en muros de empresas, me parece que su estupidez no tiene techo. La educación de los moradores accidentales de tales tropelías me parece impagable. Mucha mierda de mucho mierda sordo mancha muros, yo lo digo, algunos os calláis. 
  3. La gente que cree que por poner un enlace 2000 veces tendrá más visitas. Como en todos los casos aquí hay mucho ignorancia derivada de la falta de estudios y de una sordera crónica. Está bien publicitar tu trabajo, es una buena herramienta, pero cuando lo haces en exceso, con mensajes contradictorios , y con un extremado mamoneo en los comentarios se consigue el efecto contrario: la repulsa. Cuando veo que mi Timeline lo cubre una misma persona con una misma chorrada puesta en plan psicópata la limito en su visibilidad, no me interesa, me aburre, y me da la sensación de que debe ser muy pobre lo que ofrece cuando tiene que mostrarlo tanto.
  4. Los comentarios reiterados, mamporreros y faltos de objetividad puestos a saco. Todos tenemos más afinidad con unos que con otros. De hecho yo la tengo con 30 personas de mi Facebook, es humano. Lo que no me parece muy coherente es cuando un grupo de personas, para publicitar un tema, se lanzan piropos de muro a muro como si no hubiera más opinión que la suya, como si los demás fuéramos raros si pensáramos que es una mierda. A estos comentarios grupales y que parece guionizados les acompañan los de l@s 7 pajer@s de turno a los que les falta tiempo para dar la palmadita en la espalda y halagar lo que estoy seguro que no han leído. Falta de frescura que conlleva desidia por el tema.

En definitiva, la gente cree que hace publicidad positiva y lo que hace es publicidad NEGATIVA.

No es cuestión de no mostrar tu obra, es cuestión de hacerlo con coherencia y dejar espacio para que los demás puedan opinar sobre ella sin condicionar el pensamiento. Se demuestra incoherencia, mediocridad y patetismo con algunas actitudes.

Me aburren los chapas del Facebook, me voy al bar para que el viejete me cuente sus batallitas de la post guerra que me resulta más gratificante, y encima pagará él.