lunes, 30 de junio de 2014

LOS PUTOS LUNES

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Me entenderéis. Es esa sensación estomacal canalla que se tiene el domingo por la tarde cuando eres consciente de que el fin de semana se acaba y al día siguiente se vuelve a la cruel rutina que encabeza, inmisericorde, el puto lunes.

No puede pasar nada bueno un lunes. Es un día con mala prensa de por si, su representante nunca se ha currado mucho eso de darle un buen marketing.

Solo estarán encantados y deseosos de que llegue un lunes los desempleados que han dejado de "estar al sol" y empiezan a trabajar por 400 euros al mes en un trabajo de menos cualificación de la adquirida (pero que es lo que toca según Europa y los bancos) y los padres que dejan a sus hijos en el colegio y sonríen satisfechos sabiendo que el problema de custodiarles pasa a ser de una mujer con bata a cuadros.

Siempre he pensado que hay muchos padres que se quejan demasiado de tener hijos, muchos que no deberían tenerles, otros que deberían y que no pueden y otros que ojalá hubieran caído antes (cuando eran espermatozoides) en un medio preservativo y nos les hubiéramos ahorrado como Ministros o periodistas.

Pues sí, estás el Domingo tarde en casa, ya llega la noche, esperas a que empiece Iker Jiménez mientras vez algún monólogo del Club de la Comedia y haces balance mental de todo lo que quieres y tienes que hacer la semana siguiente. La sensación de descanso se torna en agobio, en angustia, en diarrea aguda...

Luego en Cuarto Milenio te cuentan una historia de chicas en curvas y lo que era una leve sensación abdominal se materializa en unos Tapies en los gayumbos de Calvin Klein.

Piensas en lo lejos que queda el viernes, en lo largo que se hace el mes cuando la capacidad adquisitiva no es muy grande, en la pila de libros que no has leído y que descansan en la mesilla de noche, en los seguros del coche que tienes que comparar, en esa mujer que te regatea los besos, en tu estúpida manía de empezar series on line de más de 3 temporadas, en lo mal que se duerme con la ventana abierta cuando hay fiestas en el barrio, en los cabrones que son los mosquitos que te tienen como diana preferida, en sueños de gloria que nunca conseguirás, en que gracias al Dios que tengas puedes seguir teniendo ese odio a los lunes.
Y que dure...

jueves, 26 de junio de 2014

CUANDO EN UNA NUEVA PAREJA YA NO ESPERAS QUE HAYA MUCHOS PROS Y SOLO DESEAS QUE NO TRAIGA MUCHOS CONTRAS



Era un miércoles cualquiera en una gran ciudad.

Compartía asiento de bus con mi amiga-escritora rubia. Solemos hablar del tiempo, de política, de la aparición de granos en los glúteos, de las "habilidades" de Mariló y de la vida.
Intentamos no entrar mucho en el fango. No nos gusta desnudarnos demasiado por miedo a que el otro alquile plaza por demasiado tiempo en una vida que no es suya. Sucede, a veces, que las conversaciones fluyen sin medida y parecen emanadas por los productos típicos de un Coffee shop holandés.

Empezamos a hablar de proyectos sentimentales, de guerras perdidas, ganadas y abandonadas y de las que están en pleno proceso de maduración a fuego lento, muy lento.

Ambos tenemos una edad de esas en las que no creemos en los Reyes (ni en los magos ni en los perpetuados con calzador), no esperamos milagros ni llamadas de actores de Hollywood, no creemos en la honestidad como norma general ni en la familia con hijos y misa como imperativo social.

Me comentaba, con pudor insincero, que ya no espera a que venga su príncipe azul. Cree que esos jinetes que había conocido no eran más que fachada sin fondo, esos que prometieron amor eterno acaban siendo fieles de los puticlubs y que las dentaduras del caballo ya no valen para saber el estado de salud mental del jamelgo. Desencantada me expuso que a estas alturas del partido casi prefiere un tipo que no traiga mucho lastre a uno que esté envuelto en colonia cara. Mejor que tienda a fallar poco que a conquistar la luna.

Negué con la cabeza.

Mi condición personal me lleva a buscar a mujeres excepcionales para compartir momentos con ellas. No admito la rendición previa, el amor de propina, el bajar el listón de las pretensiones, las capitulaciones pre-noviazgo ni el "hoy me duele la cabeza". Aspiro a que me traigan mucho pros y pocos contras.

Ella sonrió dulcemente. Me agarró la mano suavemente como demostrando piedad.
- Carlos, mi viejo Carlos, ¡siempre tan iluso!. Tienes verbo, tienes dotes, tienes pelo...y tienes lastres. Has vivido, todos los que hemos vivido tenemos un pasado. Tener cargas no significa que seas un zoquete, pero hay que intentar mirar más por la cantidad de defectos que por la de virtudes, a corto plazo aparecen problemas. Hazme caso, haz caso a tu vieja amiga teñida de bote, si encuentras a alguien que te motive verás que a lo máximo que se puede esperar en esta vida, siendo honestos, es a que su nivel de contras sea pequeño. Repito que no es malo, es "ley de vida".

Yo siempre suelo rebatir sus opiniones con contundencia desmedida pero esta vez emití un "touché" lacónico y reflexivo. Puede que tuviera razón, puede que la frustración llegue por buscar la perfección, puede que los espejos no me digan la verdad...

Lo que yo consideraba una actitud derrotista puede que fuera un ejercicio de observación.
Nos despedimos con dos besos (uno por mejilla) y quedamos en vernos en el edificio ese donde tomamos el café los martes después del gimnasio, Yedrón se llama.

De vuelta a casa pensé lo que me dijo la rubia,  puse dos cubitos en un vaso de culo ancho, mezclé ron con cola y marqué en el móvil el número de la mujer que contradecía radicalmente su teoría, la que tenía muchos más "pros" que "contras".
Soy feliz.

lunes, 23 de junio de 2014

PERDER UNAS ELECCIONES SIENDO EL ÚNICO CANDIDATO, UNA TRISTE HISTORIA REAL


No recuerdo mucho si esta incierta historia sucedió en 2º o 3º de B.U.P. Tanto repetir me lleva a confundir los cursos realizados.

Era habitual que en cada clase se eligiera un delegado y un subdelegado para que sirvieran de representantes de los alumnos, de la clase, frente a profesores e injusticias varias.
Como norma general era un acto que no conllevaba las ansias incontrolables de la gente por presentarse, lo único que interesaba era porque se perdía la jornada lectiva entre burocracias y mamonadas relacionadas.

En ese curso éramos 6 chicos y 25 chicas.
El acto empezó cuando el profesor de turno (del que se sospechaba que se beneficiaba a una compañera alemana) preguntó con su desgana habitual sobre la disponibilidad de algún alumno para ocupar la vacante.

Debajo de su mostacho anacrónico se encontraba un hombre cansado de aguantarnos y con mirada lasciva. Siempre sonreía puerilmente cuando una compañera con ropa ajustada salía al escenario, la pizarra, a someterse al escarnio público.

Por aquella época yo estaba confuso. Escribía ensayos políticos a la vez que bailaba lentos en la Perindola. Jugaba al fútbol, malamente, sincronizando tal práctica con amores no correspondidos. Toda una confusión de mierda que se juntaba en mi cabeza y provocaba actos estúpidos.

Me presenté voluntario.
Siempre he creído que el voto femenino es el que me puede aupar a las cotas más altas, lo que no medí bien es que la proporción de féminas era demasiado grande para dejarse representar por un tipo algo gris.

El profesor del mostacho preguntó varias veces que si alguien más quería presentarse, le negaron 3 veces. Yo saboreaba la victoria al más puro estilo Hannibal Smith , sustituyendo el puro por el boli.
De repente algo cambió. Un murmullo se escuchaba. Un grupo de compañeras decían algo así como "¿en serio que nos vamos a dejar representar por un tío? ¿por ese?". Lo escuché conmocionado, mi victoria se tambaleaba...

No sé de que manera pero se pusieron de acuerdo para que una de ellas se presentara.

Voy a mantener su anonimato, solo diré que tiene un bicho rosa puesto en su foto de perfil del Facebook.
La "chica del bicho rosa en el perfil del Facebook" era una de las chicas monas y listas de clase. En su grupo todas lo eran. Además, creo, que eran mayores. Mentalmente y físicamente eran muy "mujeres" ya, mientras que nosotros éramos unos criajos pardillos de mierda.

Decepcionado por la fuerte competencia se procedió a la votación. Me barrió. No me ganó, me barrió. Me humilló de una manera radical y rotunda.

Como premio de consuelo (si, consuelo) me dieron el cargo honorífico de subdelegado. Tenía menos funciones que la Infanta en La Caixa...

La verdad es que esa chica siempre me ha caído bien, así que el año se pasó bien. Pocas reuniones, pocos marrones, tranquilidad.

Al salir del Instituto perdí la pista a aquella niña, ahora mujer.

Años más tarde coincidimos en la Feria del Libro de nuestra ciudad de manera casual. Nos llevó a ello nuestro nexo común : los libros.

Ella crea ilusiones a niños mediante cuentos y regenta una librería, yo escribo en un blog historias que a veces son verdad...

Reconozco que ahora me cae mejor, ya se me ha ido de la boca el amargo sabor de la derrota siendo el único candidato.

jueves, 19 de junio de 2014

UN IDIOTA ESCRIBE, MUCHOS IGNORANTES COMPRAN. RICHARD COHEN, UN EJEMPLO DE ELLO.


Seguro que si veis la foto pensaréis que este tipo tiene que haber sido muy infeliz en el colegio.
Tiene pinta de haber recibido muchas collejas y muchas tobas en sus orejas. Le habrán robado el bocadillo varias veces. Puede que Dumbo haya sido su apelativo y que esa cara de falso hubiera encajado en "American Beauty".

Se llama Richard A.Cohen. Tiene los santos cojones de escribir libros diciendo que la homosexualidad se puede curar. El cree que es una enfermedad. Es un superventas y sus conferencias y talleres tiene un gran número de anormales seguidores.


Ricky tiene 62 años. Es el fundador (válgame la r.) de la "Fundación Internacional de Curación". No sé si come placentas. Desconozco si lee el ABC.
En charlas dice como la gente homosexual y bisexual puede dejar de serlo y volverse "normales".

Ricky era admirador de Cuenca cuando era joven, pero vio la luz y quiso salir del pecado para ser un formal heterosexual (y muy atractivo, para que negarlo).

Ricky, como todos los que han pasado por un proceso personal de adicción o de "anomalía" según su criterio, es muy radical en cuanto a referirse a los homosexuales. Es como el ex-fumador , como el vegano, se vuelven radicales. Los viajes reiterados a Cuenca no le sentaron bien...

Es por eso que un día analizó los nichos de mercado y comprobó que la población homosexual reconocida ha aumentado. Constató que hay muchas situaciones difíciles ya que hay muchos prejuicios con el tema en muchos lugares y decidió en un concierto de los Village People que podía escribir libros para ayudar a esos raros para que "sanaran". Pasarían de ser criaturas repudiadas por Dios a ser acogidas bajo su ala protectora.

Gente que venda productos estúpidos siempre ha habido, está dentro de la picaresca tan injustamente atribuida en exclusividad a los españoles. Recuerdo casos como los vendedores de crece-pelo, el elixir de eterna juventud o distribuciones de discos de Justin Bieber como música...

El problema no es que haya un caradura que escriba un libro de lo que le salga del escroto, el problema es que haya subnormales que lo compren. El problema es que haya editoriales que se manchen las manos con estas cosas, el problema es que ha tenido una difusión en los medios de comunicación  enormemente obscena.

Reitero que la gente es libre de escribir lo que le salga, faltaría más. Otra cosa es que esas palabras pudieran tener repercusiones penales o éticas. Los que compran este libro creyendo que se  salvarán y que serán heterosexuales felices no me dan pena ni asco. Me alegro que gasten dinero, ¡qué se jodan por gilipollas!. Malthus no estaba tan desencaminado con alguna de sus teorías.

Hacer dinero con estas cosas, como cuando se ofrecen curas a enfermedades con placebos o con productos que no tienen efecto ninguno probado, me parece que es de personas que merecen repulsa y vómitos. Es jugar con las ilusiones, aunque en este caso se juega con la ignorancia y esa se cura leyendo, pero leyendo de verdad.

Hay otros, medios y editoriales, que ven dinero con ello.

Cada cual tiene sus principios, hay gente que no tiene ni principio, ni final , ni nada por medio. Sobran.



lunes, 16 de junio de 2014

EL BAR DE LOS 40 DUROS

En esta foto podemos constatar la alegría de cuatro jóvenes muchachos anónimos a la puerta del bar mencionado en el texto

Siempre presumo de que escribo lo que me sale de los cojones, que no me vendo a tendencias, dictados, fans, normas o consejos.
Seguramente este sea el post más "local" que escribiré nunca. Me importa tan poco que lo lea la gente que no lo pienso compartir en ningún grupo. Lo escribo por otras motivaciones más íntimas.

El bar de "los 40 duros" nunca se llamó así. Se llamaba, se llama, Café Bar Sanlúcar.
Está en la calle veintemetros de Valladolid. También había gente que se refería a ello por su ubicación. No era del todo concreto porque había otro del mismo estilo en la misma calle, el bar de Leo.

Leo era un filipino con cara de borde y maneras de pijo. Se valía de que las copas eran baratas para que las niñas sin dinero le hicieran la rosca para conseguir beber gratis. Más adelante aprendí que a eso lo llaman "comebolsas" en el mundo de la droga.
Pues eso, era un tipo que si en vez de tener un bar vendiera rosas sería "el chino" o el "rancio asiático" pero tenía un bar de "viejos" en un barrio de una capital y se ganaba el respeto de la juventud ansiosa de vivir nuevas experiencias tras la ingesta de bebidas y emulando al Dios Baco.

Nosotros íbamos.  Eramos fieles clientes como lo hemos sido de todos los sitios donde los precios no fueran caros y donde el nivel de gilipollas no fuera muy alto. Era complicado.
Todo cambió un día en el que tuvimos un "cambio de percepciones" con este tipo y nos empujó a aposentar nuestros culos y nuestros codos en otro garito.

No nos movimos mucho, unos 20 metros en la calle 20 metros. Casi inauguramos la sesión golfa  de un bar "más de viejos" todavía. Le rebautizamos como el "bar de los 40 duros".

El sobrenombre puede guiaros y que os hagáis una idea de la época de la que hablamos. Estaba la peseta, los Juegos Olímpicos se celebraban en España, teníamos granos en la cara y éramos algo más pardillos que los que somos ahora.

Este bar tenía la particularidad de ser un negocio familiar donde la bebida era muy barata (40 duros la copa) y la calidad era buena. Lo regentaban dos hermanos, sus padres y un amigo recoge-vasos . Los 3 últimos pasaban de los 50 holgadamente.  Usaban Coca-cola de 2 litros para bajar el precio final. Un sitio curioso.

Nosotros siempre hemos sido amigos de pocos cambios, hemos cogido cariño a los lugares donde nos cuidaran el estómago y el bolsillo, por ello pasamos en ese sitio yendo como fieles clientes muchos años, quizás demasiados.

No quiero decir el número de copas que nos hemos tomado allí, no tengo ni idea, pero estoy seguro que la suerte que tenemos de que no tenemos el cuerpo jodido es por haber ido a este sitio. Puede que alguno dudara de que estuviera aguado, puede que los refrescos se compraran en Portugal o Andorra, pero no era garrafón.

Han pasado los años, muchos años. Una casualidad nos ha llevado a cuatro de aquellos jóvenes zagales a su puerta.
Nosotros, que somos algo mitómanos en cuando a estas cosas (muy al estilo "Cómo conocí a vuestra madre") nos hicimos fotos como si fuéramos turistas japoneses y entramos.

Esperábamos que el dueño del bar, un tipo que ahora andará por los cuarentaymuchos y los 90 en kilos, nos recibiera emocionado, con lágrimas en los ojos y todo llevara a un clímax emocional muy bonito donde sonara música de Alex Ubago y todos bailáramos un baile en el medio del bar, agarrados. NO fue así.

El tipo no nos reconoció. A unos hombres que casi inauguramos su tugurio, que le hemos dejado más dinero que Barbara Rey en Torrelodones, a nosotros....a NOSOTROS no nos reconoció.

¡Desagradecido de mierda!

Nos jodió. Tenemos que reconocerlo. Nos sentimos despechados, doloridos, aturdidos, atontados por el rechazo.
Más adelante el tipo dijo que se acordaba de mi, no me lo creo mucho, realmente me la suda, ya le había cogido manía y asco.

Nuestro enfado se nos pasó a las pocas horas...bueno, más bien se mitigó...

Cuando volvía a casa no me podía quitar de la cabeza una frase de una canción de Sabina (Peces de ciudad) que rezaba eso de  "en Comala comprendí, que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver"...

Pues eso, mejor quedarse con los recuerdos cuando han sido felices.


                                             Peces de Ciudad - Joaquín Sabina

jueves, 12 de junio de 2014

ESE SINSENTIDO LLAMADO MUNDIAL DE FÚTBOL DE BRASIL 2014



¡Ya está aquí!. Estamos preparados todos frente al televisor porque se juega un espectáculo grandioso...
Un Mundial de fútbol que llenará de alegría los corazones de la gente. Bien por generar pasiones, mal por la ubicación.

Amo a la gente de Brasil, tengo la suerte de tener muchos amigos de ese país, he tenido novias de allí, todo perfecto,pero no es el lugar adecuado para un evento de tales dimensiones.

Todavía recuerdo esas palabras de Alberto de Mónaco cuando con su bella faz dijo aquello de : "no se pueden celebrar unos Juegos Olímpicos en Madrid porque no es una ciudad segura". Y se quedó tan ancho el tipo.
No hay que ser muy listo para saber que Brasil, en muchas zonas, no es nada seguro, más bien todo lo contrario. De hecho, se recomienda no parar en ciertos semáforos aunque estén en rojo para no ser atracado con pistola y que te roben el coche o la vida. No tienen miedo a matar por un reloj.
Es por eso que las palabras del futuro padre que pulula por Mónaco me parecieron estúpidas y que la celebración de un Mundial en este país me lo parece más todavía. Les han dado los próximos Juegos Olímpicos, parece una coña pero no lo es.


El único motivo para celebrar este evento allí es que Brasil es sinónimo de fútbol. Solo por poesía, solo.

Algunos dirán que es un país en claro crecimiento, es cierto. Desde Lula ha crecido bastante, lo que no se dice que se ha hecho como se pretende hacer aquí : liquidando la clase media. Los ricos son más ricos y los pobres son más pobres. Es una aberración ética propiciada por la ex-guerrillera que tienen como Presidenta y que desoye al pueblo y saca pecho.

Hoy jueves no estaba terminado el estadio donde se jugará el primer partido. Patético. Han muerto más de una decena de obreros en sus construcciones, lo que nos da una idea de como serán las medidas de prevención de riesgos laborales tomadas y de como se está construyendo a toda prisa porque les pilla el toro. Una puta chapuza propiciada por un país que NO está preparado para estos menesteres.

Luego está el descontento social porque la gente cree que es de ser "muy desgraciado" gastar dinero en decorados y tener a una gran parte de la población en la más absoluta miseria. Son muy raros estos brasileños que quieren comer en vez de ver como malgastan su dinero.
Además, para que desde fuero quede bonita esta farsa, se retiran a los pobres de las calles. Repugnante.

El ejército en las calles para intentar mantener el orden. ¿Os imagináis un país europeo con los tanques en la calle?. Si, Ucrania. Surrealista.

Pues eso, la gente se manifiesta porque quiere que se les atienda, los medios de manipulación o comunicación callan.
Están sin metro y otros medios de transporte, en ciudades sitiadas, con las obras sin acabar, con los pobres en barracas y con unas circunstancias ambientales que lo mismo te toca estar con abrigo o en bragas...aunque esto último no es culpa suya, es que es un país muy grande y ya se han ocupado de tener muchas sedes para que el gasto sea mayor. Barra libre de gilipollas.

En lo futbolístico, si fuera un país con una situación social normal, me parecería idóneo.

A los miembros de la FIFA, que tienen esa pinta de amigos tragones de los bares con luces, estarán encantados de conocer garotas de Ipanema. Son los mismos que han llevado el Mundial siguiente al país "libre en derechos" Qatar. Se jugará con casi 40 grados, las mujeres tapadas hasta las cejas o se las mata...pero tienen dinero...para todo, para todos, menos para su pueblo, ¿os suena?.

Porque esta es la realidad, esto es un puto obsceno negocio donde tiene cada vez menos de deporte y de humano.

Otra muestra de que esto no es más que algo ajeno al pueblo son las primas que cobran todas las selecciones por ganar.
España, un país desecho por corruptos y necios, pagará 720.000 euros por cabeza a cada multimillonario jugador por el triunfo (lo paga la Federación, lo sé, obsceno igualmente). Un país que está aumentando la pobreza a niveles que provocan el llanto se permite el lujo de pagar  a estos privilegiados ese dinero. Todo para que entretengan a los paletos durante unas semanas y se les olvide que son gobernados por necios. Pan y circo.
Hay peticiones de firmas para que destinen parte de su "prima" a comedores escolares en Verano. Supongo que lo harán.

De todas formas no confío mucho en mis compatriotas, son los mismos borregos que votan a los que les roban y que aplauden a Messi con vítores de apoyo cuando va a pagar 10 millones a Hacienda para "regular momentáneamente" su situación en el tema impuestos.
Espero que se aclare donde está el dinero de los partidos benéficos a los que él ha puesto la imagen y el cazo. Parece ser que en paraísos fiscales y habiendo pasado por 6 países antes...Esperemos la resolución de las pesquisas de la Guardia civil.

Pues eso, reitero que no es el mejor momento para celebrar estas cosas en Brasil ni en España. No son país que tengan sus necesidades básicas cubiertas.

Estos dirigentes son todos unos "safados".


La mascota es de las cosas más feas que he visto en tiempo. Aunque reconozco que lo digo desde el encabrone...

martes, 10 de junio de 2014

LOS BESOS QUE NO HE DADO

Foto cedida desinteresadamente(sólo a cambio de un café) por una gran poeta y persona: Eva R. Picazo


No colecciono besos no dados.
No me sirve de nada morirme con los recuerdos de mujeres a las que quise besar y con las que preferí quedarme con la duda que perpetrar el intento.
No quiero vivir anclado en la ucronía como forma de vida.

Hay gente que me "acusa" de besar mucho. Suelen ser los mismos que se miran en el espejo, se cuentan canas, localizan arrugas y se marchitan lamentándose por lo rápido que pasa el tiempo.
Pasa rápido, nadie lo niega, pero es diferente pasar rápido que pasar sin pena ni gloria. Hay gente que no tiene por el miedo a perder, que se angustia por lo que tuvo y por lo que no tendrá.

No necesitas coleccionar frustraciones. La vida es maravillosa y canalla, te ofrecerá miel y rosas, pero muchas veces tendrán espinas.
Ya lo dice Arjona, "si no aprendes a querer a la espina, no aceptes rosas".

Uno no puede estar quejándose de soledad, de incomprensión, de falta de cariño, cuando tiene tanto miedo a besar, a ofrecer, a compartir.

Con ciertas edades el delito es mayor ya que parece que los besos que se dan te tienen que llevar por cojones al altar. Carpe diem, aprovecha el momento, vive, vive...
Vive porque tu vida es tuya y nadie la vivirá por ti. Nadie te devuelve lo no vivido, o la gastas o desaparece contigo cuando seas pasto de gusanos.

Es por eso que te pido, genérico amig@ imaginari@, que no me vengas con que no regalas besos ni presencias. Si no besas dejas a medias la mitad de tu mundo.
Puedes tener dinero, estabilidad, coche grande, apartamento en la costa, pero si no besas, si mides tu entusiasmo y lo pones cortapisas dejas de ser interesante. Solo los mezquinos se fijan en lo material.
¿Cuanto vale una mirada cómplice?¿cuantas se tienen en la vida?

Insisto, prefiero pecar de exceso que de defecto. Prefiero beber mucho que quedarme con sed. Prefiero besar como si no hubiera mañana que escribirlo.
Besar abrazando... esos besos que llegan al alma... esos abrazos que juntas corazones y crean una magnífica sinfonía de latidos...

No entiendo que la gente mida sus besos, no entiendo que se limite el deseo.

No digo que haya que besar a todo el mundo, digo que hay que besar a los que pensamos, por lo menos hay que intentarlo.

Me arrepiento de pocas cosas en mi vida, una de las que más me atormenta es haber idealizado a mujeres (cuando era más joven). Las convertía en inaccesibles en mi mente. La mayoría no merecían la pena.
Al final te das cuenta de que todos somos iguales y que lo único que nos separa es un acto ocasional de valentía.

Espero aplicarme mi osadía a la hora de besar al noble arte del escribir y no tener que arrepentirme dentro de unos años de no haber acabado mi jodida y esquiva novela.















martes, 3 de junio de 2014

EL VENENO DE TUS LABIOS


Es casi imposible evitar ese pensamiento insano de recordar tus labios junto a los míos.

Antes me dieron salud, entusiasmo, empujones y ahora me provocan cefaleas, úlceras, pérdida de pelo, inapetencia...
Ni como ni follo.
Es por tenerte en mi mente como inquilina sin pagar mensualidad que sufro desprecio ante las bellezas ajenas y vivo anclado en lo vivido feliz a tu lado.
No es sano, no es sano lo que no es real.

El aire se contamina si no viene purificado de tus fosas nasales que me respiran al acercarte demasiado a mí y no dejan espacio entre tu cara y mi cara, tus labios y mis labios, tu lengua y la mía.

Preferiría no haberte probado nunca a sufrir, sin remedio, las consecuencias de la imposibilidad de que el hecho sea repetido.

Recuerdo bien las reglas: una noche con la condición de NO repetir.
Tu marido y los cuatro pequeños que tuviste con él son demasiado importantes como para cederme algo que no sea tu mente por más de unas horas...

Pero es que fue mágico, muy intenso, muy deseado...parecía de verdad.

Nunca he sido mucho de respetar contratos, menos los verbales, así que interiormente me engaño pensando en que dejarás todo y vendrás conmigo a recorrer mundo, a recorrernos bajo sábanas, a confundirnos en uno... carnal y mentalmente.

Muchas veces, cuando estoy dando misa y miro a todos mis feligreses, deseo encontrar tu mirada entre los que acuden a mis lecturas, a mis actos "laborales". Nunca estás.

Quizás sea mejor así, que tú sigas fiel a tu familia y yo siga siéndolo a Dios, pero no podré olvidar nunca el veneno de tus labios...